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Los hombres lobo existen y acechan a jovencitas rubias desvalidas en la noche madrileña

>> jueves, 30 de octubre de 2008


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Bela Lugosi (Drácula) en el papel de Jesucristo


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Primer ejemplo de tenebrismo


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Segundo ejemplo de cartel tenebrista


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Investigando sobre la locura (aprendiendo de los grandes clásicos del tenebrismo en el cine)

>> miércoles, 29 de octubre de 2008


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Retrato de Leopoldo María Panero




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Cargado como un negro... por la sábana madrileña


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CÓRDOBA LA VIEJA (Recuerdo de viaje como hice recuerdos de la Alhambra))

>> martes, 28 de octubre de 2008

CÓRDOBA LA VIEJA

A ti te canto, Córdoba
Montado de culturas
Pedazos por descubrir
Terreno sobre piedras
Piedras bajo tejados
A los dos lados del puente
El río Guadalquivir

Calles estrechas
Hechas de paredes encaladas
Y farolillos enrevesados
En cada ventana una maceta
El empedrado de cuando las carretas
Y la estirpe de toreros
Pintores
Conquistadores
Chupando su dedo
Buscando la veleta
En su movimiento
Que enreda o deshilacha trenzas

Los pozos de agua fresca
Advierten al caminante
Que ya no podrá refrescarle
Cuando por ahí pase
Ni tampoco quedan fondas
Solo pensiones
Alivio de vacío de bandoleros
Hueco también sin reponer
Greca sin reconstruir
Columna que lucen esplendor
Aun faltando su color

¿Por dónde pasó Felipe II?
Por una puerta sin muros
Arco digno de trajano
Rodeados todos de sanrrafaeles
Que peligran sobre columna
Y toreros con laureles
Hechos emperadores
Por la magia del escultor

¿Cómo era Séneca?
Inurria se equivocó
Tan solo en la muralla de Córdoba
Se conserva el aspecto del orador
El que fue maestro de Nerón
Pirómano de Roma
Las gitanas ya no lo son tanto
Aunque se conserva la belleza
Aún habiendo pasado años
En generaciones de aceitunas
Las pinturas frescas
Refrescadas por restauradores
Que encontraron pozo
Donde aliviar sus sudores
Renuevan a Julio Romero
La más alta de las torres

¿Quién habla de fuentes de Mercurio
En Medina Azahara?
Los mismos que decían
Que la poblaban miles de mezquitas
Añorando cuando la partición en Taifas
De aquel vasto territorio
Sus penas escritas lloraban

Un cristo entre inscripciones
Que recuerdan etapa musulmana
Es lo que en la Mezquita se descubre
En cada vuelta de columna
¡Rica en civilizaciones
Testimonio de cultura
Los que hicieron las reproducciones
Imitando originarias puertas
Debían haber leído lo que pone
Para ser consecuentes en escritura

A ti te canto, Córdoba
Pues así lo mereces
Recojo el testimonio de Góngora
Aunque no me considero tan inteligente
Escribo bromas
Y te guiño el ojo con confianza
Así como Bécquer
Tras componer las Rimas
Escribe Los borbones en pelota
¡con lo delicadas que parecen
En los libros de lengua!
También Góngora en las coplillas
A gusto se expande
Y suelta alguna palabrota

Los naranjos huelen
Las caballerías moras
Todavía guardan su ambiente
Y por el desierto paraje
Que compraría Lagartijo
Dedicándose a las reses
Respiran años de cultura
Bajo esas paredes
Que fingen ser muros
De la casa en su solana

¡A ti Córdoba, a ti precisamente!
Recuerdo el optimismo de la gente
Su amplitud de miras
La belleza de sus mujeres
El frescor de la noche pura
Bañado por el río en accidente
Me parece oler su semana purificadora
En los olivos ardientes
Los gritos de la gente
Abarrotando una sinagoga
Iglesia mezquita y museo ahora
Tantas cosas en tanto tiempo
Dos mil años nos separan

¡Córdoba, tú me inspiras!
Cada uno tiene su arte
Yo, ni soy artista
(Romero de Torres para nada)
Ni poeta
(descártome del grupo Cántico
A la cabeza García Baena)
En música me olvido
De la Suite Iberia
Y si acaso me reconcilio
Al pasear con toda la gente
Siendo persona anónima

Ahora me disfrazaré con capa castellana
Llevaré dos galgos que se apresuran
Me dejaré un fino bigote
Los ojos difuminados en sombra
Y aparentaré poderío
Encarnándome en otra persona
Me dirán ¡ya ha vuelto a su casa!
Pero se equivocan
Pues ni yo soy él
Ni su casa es mi casa
Es la casa de todos
Los que quieran ir a contemplarla.

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En Medina Azahara



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¿QUIÉN ERES?

>> lunes, 27 de octubre de 2008

¿Quién eres, doncella de mis noches?
La que cubre con su manto la baranda
La que con sus pies ilumina la escalera
Deslumbrantes bordados zapatos
¿Quién eres que cuando soplas me despiertas?

Me abraza tu aliento
En cálida niebla
Que dibuja manto
Bajo estrellas
Diminutas testigos
De sensaciones inciertas
Porque no sé quién eres
¡Quién me martiriza!

No necesito del amor
Porque él nunca me necesita
Llamad a mi puerta
Siempre estará abierta
Llegar al fondo de la habitación
El núcleo, el corazón
Ya resultará de mayor faena
¡Porque nunca estoy en casa!

Cualquiera no… Pero puedes ser cualquiera
Y te seguiría amando
Con los ojos cerrados de la habanera
Y moriría así, sin tener que abrirlos
No necesito parpadear más
Los ojos ya nunca más se me secan
Ante beldad tan verdad
En una noche fresca

¿Ahora duermo o estoy despierto?
¡No abras los ojos
O se difumina el hechizo!
Nunca entonces sabré
Quien me habla
Quien intenta que no salga
De este pozo de cadenas
Donde como esclavos avanzo
Cegado de horizonte
Nublado detrás y delante
Por otros prisioneros

¡No sé quién eres ni me importa!
Sólo sé que cundo coja tenazas
Y desate los nudos
Tú no estarás para reprocharme
Lo mucho que fui testarudo
Dama incierta

27 – 10 – 08

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VIEJA (Óleo de Rogelio Miranda)


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SURCOS

Allá, subiendo la montaña
En Córdoba, la que nunca diría mía
Sino fuese el Crisol toda Andalucía
Verás, amigo caminante
Sentada sobre silla a una anciana
Cansada ya de apoyarse en árboles
Temblándole las manos
Salpicadas de arañazos de un siglo
Confluidos también en oxidada azada
Que mira con miedo, no torne en guadaña
Mientras continúa sudando)
Destiñendo el propio luto

El sol ya la hizo añeja con cincuenta
Y a la apariencia súmese la desdentada boca
Que ninguna pieza ha repuesto
Como brazos de estrella de mar

La anciana que peligra en su invierno
Sufre una gran sequía
Que nunca empapará Andalucía
Y derribar su tronco verá
La lira de Nerón en una espadaña de tantas tañerá
25 – 10 – 08

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LA BELLA DE CÁDIZ (Óleo de Rogelio Miranda)


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LA BELLA DE CÁDIZ

Lo que yo te decía
Loca perdida
Nada se puede ya hacer
Con esta novia de Andalucía
Que ahora canta valencia
En su himno sustituido como el de Galicia
Creyendo que ha inventado algo ensalzador
Para su tierra tan misteriosa por incierta
La más bella de Cádiz
Ahora inventándose letras
En una casa blanca y azul
Abstracta bandera

Esa mujer
Era bellísima
Y así la recuerda el retrato
Que un día la hizo famosa
Sonriente de caricias
Que eran cosquillas calientes
De una mano amiga
¿Sonríe o ríe?
Es feliz, no cabe duda
Antes y ahora
Solo que ya no sabe
Que perdió toda conciencia

¡Y se pintarrajea
Todos los días
Como bien se inventa!
Y sale a la calle
Asustando a todo el que se encuentra
La bella de Cádiz
La loca de la casa
La que fue testigo del ocaso de un imperio
Al que solo le quedan piedras
Que encuentran levantando suelo
¡La mejor romana!

27 – 10 - 08

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HOMENAJE A UNA GRAN PERSONA (poemas de Ricardo Tourón)

>> jueves, 23 de octubre de 2008

NOITE DE BAR BOTELLA EN MAN

Longas noites de insomnio autoprovocado
Fundindo no teu pescozo os meu beizos
Ti, chea de ganas de esquecer
Eu, vacio por completo de sentimento

Paso as noites a barra dun bar apoiado
abrazando ó teu frío corpo cos meis dedos.
Non é nin odio nin amor , simple necesidade
Non deixar de beber de ti en ningun momento

Traducción:

NOCHE DE BAR BOTELLA EN MANO

Largas noches de insomnio autoprovocado
Fundiendo en tu cuello mis labios
Tú, llena de ganas de olvidar
Yo, vacío por completo de sentimiento.

Paso las noches en la barra de un bar apoyado,
Abrazando tu frío cuerpo con mis dedos.
No es odio ni amor, sino simplemente necesidad
No dejar de beber de ti en ningún momento.

Esta poesía corresponde a un muy amigo mío, que vive ¡gracias a dios! Consagrándose con esto ya en leyenda. Ha conseguido sobrevivir al triunfo, continuar germinando donde otros solo podemos expresar poemas vacíos ya, llenos solo de ironía.

Cuello grueso como solo puede ser el de una mujer… Un bello cisne tarareando su última canción, la más bella, antes de morir.

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COLA DE PLUMAS

Juventud, amarga inconsciencia de la niñez
Cuando el pavo muestra su abanico de ases verdes
La pava en su estado más febril, lo despluma
Y de ahí nace el amor.
Este amor, el que conviene
Reducido a la dura palabra de sexo
Se elige por salud
Busca buenos descendientes
Y no marginados
Los dientes son agujereados
Y no muerden sino son mordidos
Podredumbre, nada que ofrecer

El amor, cúmulo de ilusiones
Que habrá que desenmarañar
Si lo que quiere es no jugar con fuego
No hay palabra elegida más terrible
Quien crea que esto es un juego
El que viene y va, el que necesita pensar
Con su egolatría

Quien piense con el sexo
Piense también que todo está en la cabeza
Y ella es la dueña y señora del cuerpo
Esto es sabido a ciencia cierta
Tropel de expertos
No de deseosos amantes
Que se buscan en la oscuridad
Y se dañan a mordiscos 21 – 10 -08

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Rodeado de mis desvaríos

>> martes, 21 de octubre de 2008


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SUPONGAMOS

>> lunes, 20 de octubre de 2008

Supongamos que Jean-jacques Rousseau nació en España. Supongamos que se llamaba Juan Jacobo Rousseau, como mal se traduce en el libro de Dostoievski "Noches blancas". Los hijos de Rousseau, sus cinco vástagos, fueron entregados a la inclusa, donde olvidaron su pasado pensando tan solo en el presente. ¿Qué sucedería si, estos niños, aparte de ser españoles, hubiesen nacido en esta época? ¿Vagarían de plató en plató buscando sus antecedentes?
DIARIO DE PATRICIA:
¿Seguro que queréis haceros la prueba del A.D.N.? Tendréis que dejar restos de vuestra saliva en este palito para que sean analizados... Puedo daros un adelanto a vuestros deseos... Una pista vaga pero trascendente: ¡Vuestro padre ha ganado el Premio Planeta!

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PALINCESTO

Dijo una vez Roland Barthes
Que el dibujo era como el palincesto
Escribir sobre escritura
Raspando con cuchilla afilada
Los márgenes de un pergamino

El dibujo sobre el dibujo
No tiene las aptitudes de la pintura
Que lo tapa todo
Permite una visibilidad
De los paños más finos
Para el espectador compruebe
En las patas de los caballos los arrepentimientos
Pues hasta Hokusai tenía estos bocetos

Las pintura burguesa
La que compra y comercializa
O presume de ella
Proviene de los orígenes más humildes
Bocetos desgarrados de Morando
En hojas reutilizadas botellas

El material, continente de vida
es el cincuenta por ciento
mientras que el otro tanto
lo hace el material con el que se pinta
del artista el buen gusto
salvado el ojo atrofiado
con aquella profecía
que delata el resultado



La pintura nunca competirá
con las audacias de Homero
le será imposible reflejar el escudo
en el que se explica el mundo entero
Ya lo decía Lessing
Se pondrá una joven despampante desnuda
que se apoya en el noble hierro
a la vista de curiosos ocultándolo
para no advertir detalle alguno
sino simple esbozos

El dibujo sobre el dibujo
De Giacometti a Leonardo
El papel nunca se gastará
por mucho que quede saturado
El cuento de Ucello
en las “Vidas imaginarias”
obsesionado por pintar en la pared
rayando más que Giacometti
para representar el mundo en su concepto
Pura obsesión de cuento
para los nostálgicos delicia
para los oficinistas ensueño
y para Ucello…
en su vida mancha de tinta
por el quiero y sin embargo no puedo.

14 – 10 - 08

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LA VIDA SIGUE...


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NO QUIERO DEJAR DE PINTARTE

A veces pienso que tejo y destejo las telas
como Penélope la marinera
equivocándome aposta en las pinceladas
para corregirlas
y retrasar así la obra
¡Cariño contrario al despego
de una tela que cumple tantos años
y que jubilarse no quisiera
representando un cuadro
en una pared con un marco
colgado por las propias telarañas!

14 – 10 - 08

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CRISTINA: BELLO ENCUENTRO

Todavía recuerdo el grosor nuestras pinceladas
Todavía nos recuerdo sentados, en el banco
dirimiendo palabras y esgrimiendo pinceles
bajo la piel blanca de sucias batas
hablando de las mil maravillas
que todavía no hemos conocido
y sin embargo ¡todavía notamos el tacto del cielo!


Notaba en ti, la paz, el sosiego
El saber escuchar que ahora se está perdiendo
En tu dulce mirada
Mientras que en la lejanía de tu lienzo
Pintada por Tiépolo como fresco
Y tú solo veías de tu proyecto el primer paso



Nos interrumpían estudiantes extranjeros
de paso con el Erasmus
preguntado dónde y cuándo
podía verse al profesor Mariano
¡Y nosotros les contestábamos
una y otra vez!
Condenados a policías de tráfico
y guías turísticos desengañados
no escarmentábamos
y renegados entre pincelada y pincelada
la confianza en terreno ganábamos

Luz de tarde de martes
refulgente tras los cristales
Un cuerpo que vive otras experiencias
conservando la mente
y olvidando las piernas
para atravesar un mundo diferente
todo reflejado en un mismo cuadro
de belleza inconmensurable
todavía siendo abstracto
Aunque ¿quién dijo que lo representado
es siempre figurativo?
Quien así lo termina así lo comienza
Amasijo de colores
Entrecruzado como en batallas medievales
con perspectiva renacentista
de caballos y cascotes
(armaduras, supongo, abolladas)
Y lanzas hirientes

¡Bella es la vida
porque somos felices!
Y a quienes nos pregunten por esa felicidad
les animaremos a que no estén tristes
Que levanten los ánimos con voluntad
haciendo sonreír sin apetecer sus comisuras
hasta que por sí se sostengan
en la armadura que comienza en la frente
y termina en la dentadura

¡Recordaré este día
y lo señalaré en el calendario!
El día de los dos pintores solitarios
en una clase vacía
habitada tan solo por caballetes
así mismos pintados

14 – 10 - 08

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Retrato de Gonzalo Suárez, director de sus propios libros


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MANIATADO POR PELIGROSO

Uno piensa qué hacer
Maniatado por peligroso
piensa en cómo desestabilizar a la enfermera
cuando traiga tu sedante
porque el lenguaje
ha perdido, para mí, la vida propia

Muchas veces, insensatos
creemos que por hablar
ya hemos solucionado
la molestia que produce el silencio
en una conversación.
Aquí no hay razón
sino primitivismo de acción
pues es tan agobiante
el no saber qué decir
que necesitas hablarle

Sin embargo
la paz que uno respira
viendo al otro callar
cuando lo necesita
viendo tan solo sus ojos
que palpitan
y sabes si se sinceran o mienten
La vileza o crueldad
se lee en el registro del ojo
no de la boca
Dejemos hablar al aire
Dejemos hablar al viento
que nos seque las pupilas
y si no tenemos nada que decir, los cerremos

Hay quien dice que soy un loco cuerdo
¡No he oído jamás mayor locura!
¿Quién habla en posesión de mi pensamiento?
¿Quién tiene la verdad absoluta?
¿Qué hay entre el blanco y el negro?
¡Filosofía barata!
¿Cuándo llegará esa muchacha
Con la bandeja de falsa plata
a ofrecerme esa paz pasajera?
¿Qué cosas puedo decirla hoy
para comprenda mi postulado
y no se atreva a volver?
Solo las almas cándidas
regresan al lugar del crimen
¡Pobrecita, me apiado de ella
Ser que se considera sin entrañas
Pero con suficiente lucidez
Para pronunciar estas palabras…
13 – 10 – 08

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Cartel imaginario de la película "Ditirambo"

>> domingo, 12 de octubre de 2008


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LLEGÓ TARDE Y CON FALTA DE TIEMPO (USÉASE, TODO LO CONTRARIO)

A ARMANDO MATÍAS GUIU
- Malas tardes… Venía a que, por favor, me devolviesen el dinero de un billete con destino a Cuenca…
- Bien ¿dónde se encuentra usted ahora?
- … En Cuenca…
- Por lo tanto, ha venido aquí, quería venir.
- He tenido que venir porque es el único lugar donde me lo pueden descambiar…
- ¡Pero vamos a ver una cosa?
- ¿La cuála?
- ¿Le enseñaron a usted gramática?
- Sí, gramática de Cuenca, y si no me comprenden me manejo por signos, que es más universal…
- Bueno vale… Contésteme entonces ¿cómo ha llegado hasta aquí?
- En tren…
- ¿Con qué?
- Con un billete.
- ¿Y no sería por casualidad el que quería devolvernos a cambio del importe del mismo?
- … Sí ¿cómo lo ha sabido?
- Márchese ahora mismo de aquí.
- … ¡Pero ¡esto es injusto! ¡Deberían poner una agencia de turismo de devolución de billetes conquenses en Madrid!
- No, no es injusto amigo mío… Es absurdo.
- Gracias por la aclaración.
- Oficial, llévese a este energúmeno de aquí que me temo no habla nuestro idioma…
- El conquense señor es igual de respetable que el Vallisoletano.
- ¡Pues eso, “váyase solo” hasta la puerta, que ya es mayorcito!
- Muy bien, buenos días…
- Buenas tardes…
12 – 10 - 2008

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Buscando el imperdible (relato divertido y cortito, dentro de lo pesao que llego a ser)

>> viernes, 10 de octubre de 2008

Buscaba el padre irritado la plaza indicada por el amigo con el que había quedado citado. “Plaza de Pombo, Plaza de Pombo…” Miraba y miraba él el mapa de la ciudad y no conseguía dar con el lugar, por más que serpenteaba las escrituras endiabladamente torcidas según los callejones, o capicúsas, según si había sentido contrario en la circulación.
- Papá ¿vamos a llegar ya? ¡Quiero el helado!
- Ahora hijo, ahora podrás sentarte en una de esas sillas metálicas que te dejan el culo hecho un cuadro, y tomar en otra mesa de mismo material abollado un rico helado… que desearás no haber pedido cuando den las ocho con la fresca…
- ¡No le hagas caso hijo! Cariño, no le hables así que él sólo te está distrayendo en la conducción…
- ¡me estáis excitando!
Pasaba por allí una señora ya entrada en años, a la que tuvieron por arrimarse para salir de dudas:
- Disculpe señora, estaba buscando la Plaza de Pombo…
- ¿Señora? ¡Esperando varón todavía caballero!
- ¿Caballero? ¿Dónde ve usted chistera, bastón y frac? ¡Tenga usted buenas tardes!
- … Señor cajero…
Y el coche salió despedido para rodear de nuevo la rotonda.
- pero bueno… ¡Menudo orgulloso estás hecho!
- ¡Mujer, mujer, no me toques los bemoles que va a haber chupinazos!
Y efectivamente, por el orgullo, aunque ahora con distinta comprensión, volvió en búsqueda de la señora.
- ¡Señora, que no me ha contestao!
- ¡Ni pienso!
- ¡Uy la leche!
Y bájase Manolo del modesto SEAT.
- ¡Manolo que te pierdes!
La señora, a todo esto, llamando a las fuerzas del orden mientras el otro la asía del bolso y le arrebataba el bastón…
- ¡Qué! Ha perdido ahora la fuerza como Sansón ¿eh? ¿Sabe usted como bailaba Fred Astaire?
- ¡Yo siempre he sido de plazas de barraca, a mí déjeme usted de galanes!
- Pues eso buscamos, señora… Una plaza, la de Pombo.
- No tengo la menor idea. Aquí el apellido Pombo es muy corriente y es normal que una plaza lleve ese nombre…
- Pues si es tan frecuente ¿por qué carayo no la veo por ninguna parte?
- ¡A mí qué me cuenta! ¡Cómprese un mapa más nuevo! O no lo doble tanto, que acaban borrándose letras…
- Es lista la tía… Bueno, gracias por su falta de información y buenas noches…
- Con Dios…
Todavía hizo un ademán de bajarse.
- Si fuera Dios conmigo no permitiría este mal ambiente que estoy creando…
- Váya usted más a misa en lugar de predicar sin fundamento…
- ¡Lea usted más al marqués de Sade, a ver si le da otro uso a esas cadenitas que le cuelgan del bolso! A lo mejor encuentra a algún tarado a estas alturas con el que tener un affaire como decían en su época.
- ¡Maleducado!
- ¡Robatiempo!
Subió de nuevo cerrando la puerta de golpe y tomando el volante sudoroso, resbalando en maniobras cada vez menos certeras.
- Papá ¿quién es el marqués de Sade?
- ¡Un señor que escribía libros que no debes leer, y que como compres alguno, aunque sea para regalar, ya puedes ir olvidándote de volver a hacerme ese tipo de preguntas!
- ¡Muy bien dicho, Manolo!
- Luego me das todos los besos que quieras, que llegamos diez minutos tarde…
A todo esto, un policía de paisano les detiene. Eran las once de la noche.
- Muy buenas noches… Veo que llevan dando rodeos una y otra vez por el mismo lugar. ¿Están perdidos? ¿O es que quieren llegar a la perdición?
- Perdón ¿cómo dice?
- ¡Abra el maletero!
- ¿Y la presunción de inocencia?
- Mientras la presentía alguno se me ha escapado. ¡A mí buscones no!
- ¡Oiga, usted no sabe con quién está tratando!
- No, la verdad es que no… Resuélvame la duda, que me tiene en ascuas…
- ¡Con el subsecretario del poder judicial de…!
Solo esto hizo falta para hacer cuadrar al policía.
- …Y llego tarde, así que seré breve y discreto: ¿Dónde cojones está la Plaza de Pombo, que estoy hasta los dedos gordos de los pies de buscarla y aquí parece ser que pocos turistas pasan, porque entre que juegan a inventarse calles y la mala leche cuando les descubren cambiándolas, no hay quien aguante oiga!
- … La Plaza de Pombo… ¡Ah, claro! Usted busca la de José Antonio…
- ¿Perdón?
- Sabe usted que la política llega a las calles.
- ¿Sabes lo que les digo a los políticos? ¡Primero, que repartan mapas en condiciones, y segundo, que dejen de liarnos en nuestras buenas costumbres de aprendernos las cosas de colegio! ¿A usted le dijeron que el mapa político iba a cambiar tanto desde que estudió que Santander estaba en castilla y león o que los Países del Este no eran tantos?
- …Circule con precaución…
- ¡Váyase usted a la mierda! ¡Y no estoy bebido, vengo así de casa!
- Papá, me das miedo…
- Y tú mucho cansancio, hijo…
- No le digas esas cosas…
- ¡Y tú deja de decirme que no diga esas cosas!
Al final llegaron tarde sin probar los entrantes… El niño tomó helado, la madre miró el cielo cuadrado de la plaza con una Mahon en la mano, y el padre salió por la calle que no era convencido de que había un complot para cambiar calles y se reencontraron al día siguiente en lugares distintos.

FIN
10 – 10 – 2008

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Baremboin: Danza ritual del fuego

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Final de "El Amor Brujo" con libreto de Gregorio Martínez Sierra y música de Manuel de Falla

>> jueves, 9 de octubre de 2008

Danza y Canción de la Bruja Fingida
(también conocida como Danza del juego de amor)
¡Tú eres aquél mal gitano
que una gitana quería!...
¡El querer que eya te daba,
tú no te lo merecías!...
¡Quién la había de decir
que con otra la vendías!...
¡No te acerques, no me mires,
que soy bruja consumá;
y er que se atreva a tocarme
la mano se abrasará!
¡Soy la voz de tu destino!
¡Soy er fuego en que te abrasas!
¡Soy er viento en que suspiras!
¡Soy la mar en que naufragas!
Final(El toque de campanas anuncia un nuevo día y la reconciliación de los amantes)
¡Ya está despuntando er día!
¡Cantad, campanas, cantad!
¡que vuerve la gloria mía!

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Boceto de una libre interpretación del final de "El Amor Brujo" de falla


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El Amor Brujo

¡Ay!Yo no sé qué siento,ni sé qué me pasa
cuando éste mardito
gitano me farta.
¡Ay!Candela qué ardes…
más arde el infierno
que toíta mi sangre
abrasá de celos!
¡Ay!Cuando el río suena
¿qué querrá decir?
Por querer a otra
se orvía de mí!
¡Ay!Cuando el fuego abrasa…
Cuando el río suena…
Si el agua no mata el fuego,
a mí el penar me condena,
a mí el querer me envenena,
a mí me matan las penas.

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La rezongona de mi perra


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LA DANZA DE LOS ESPÍRITUS BIENAVENTURADOS

La dulzura de la flauta
En la suciedad de la saliva
Que administra la lengua
Encandila a una bella fugitiva
Que retorna a la casa
De la que nunca salir
Debía habérsele permitido

¡Orfeo, Orfeo!
¡Eurídice, no me mires!
¡Te quiero!
Estamos a merced de los dioses
Que juguetean atándonos con hilos
Más finos que cuerdas
Pero de sobra conocidos
Simples marionetas
Juguetes del destino
De mitología griega
Enseñanza para niños
Que ya son adultos

Cuando yo era de edad mínima
y aprendía por el oído
me embelesaban aquellas notas
en realidad atrapadores sonidos
como murmulleantes voces
de brujas de casitas de chocolate
y de confiados vestidos
Delantales con los que alimentarían
a los que atraerían
con voces también caramelizadas
a dar pasos alentarían
y conservarían como el mejor frigorífico

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Dos nuevos poemas

LA INSOPORTABLE COMPAÑÍA

Te tengo a ti cuando no quiero tener a nadie
cuando ya me duele la cabeza
y tú sigues acosándome
mostrándome tu aparente belleza

Aquel que se mira sentado en el sillón de una habitación
mientras a su vez está reposando en una cama
se ve inconsciente
pero no se atreve a decirse nada
por miedo despertar de su propia pesadilla
aquel tendrá una capacidad extra
entre el común de los mortales

Yo he querido muchas veces
salir de mi egolatría
para saber qué pienso de mí mismo
Pero las cosas no son tan objetivas
y necesitan de opiniones
que no tienen porqué ser las aconsejadas

¿Quién canta que no deja conciliar mi sueño?
Soy la voz de tu pasado
que quiero rendir cuentas
¡Ahora no! ¿No ves que estoy cansado?
Y sin embargo piensas


Cuando despierto y veo la luz de la mañana
el tañer de la suave letanía
acompañada de esa diabólica luz del día
Cuando descubro que cuando me acosté los faroles
no estaban aún apagados
Sentí un mareo
el de mi cuerpo insatisfecho
que ahora pedía por su parte volitiva
lo que por la mental no daba descanso

Veo a la gente que sale de sus casas
bien trajeada
que sonríe sin cansancio en sus comisuras
que sus párpados están bien enrollados
que, sin embargo
no he bajado bien mi persiana
y del todo la bajo
como las de mis ojos
e imagino que es de noche
como el combatiente herido de muerte
que niega a bajar del caballo
Fecha indeterminada
Entre junio, julio, agosto o septiembre
(todos mis insomnios)


EL AMIGO DEL CÍRCULO

Tengo un amigo
De existencia imposible
Vive bajo el Círculo de Bellas Artes
Junto a la estatua del soldado de bronce

Él lo tiene muy fácil
Cada vez que quiera hacer bocetos
¡Así cualquiera
tan a mano hombres desnudos!

Yo, también, si viviese bajo el Teatro Real
nunca bajaría
Deberían bajar las tasas de entrada
para escuchar voces que no son ahora tan minas

Conozco a quien ha abandonado mesas redondas
porque al llegar las ha encontrado cuadradas
No les gustan que les mientan de manera tan descarada
anteponiendo a la amistad metáforas

Tengo un amigo que vive
bajo el Círculo de Bellas Artes
Domina el cielo progresista
de los que dicen ser políticos
con faceta de artistas
¡Y a él le tienen de estandarte!

Le veo cimbrearse en las noches de viento
con la Gran Vía iluminada
en un fondo negro
del pasado que acaba de ser pasado
yendo hacia Cibeles
¿Qué quiere decirnos mi amigo?
¿Qué propuestas tiene?

El viento acabó por estrellarle
Contra el asfalto
Rompiéndose el radio
Quedándose por tanto, inhabilitado
Pero aún así, lo escuchaba todo
Y opinaba en las sombras
En los sótanos del círculo
Como el fantasma de la Ópera

¡Allá os pudráis todos!
Sé por donde cogeros
Y juego a mi antojo
Con vuestras calaveras
Las que ya no pintáis
Porque sois así de vanidosos!

8 – 10 – 08

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LUISA FERNANDA

>> martes, 7 de octubre de 2008


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LLUVIA DE AMOR

Tintoretto y monedas
Así conciben la creación
Los dioses
que consiguen entrometerse
adoptando mil formas

Pero yo que me siento esclavo solo de una
para una misión encomendada
donde el placer es la cláusula
y el amor por debajo más que ninguna
Siento del mismo Dios cólera
Por no poder elegir para qué quiero las vidas

Si consigo de leche tibia
inundar los diversos canales
para fecundar nueva Venecia
donde las paredes sean doradas
Siento no ser de raza negra
Para cometer crímenes pasionales* *Otello

¿Por qué engendrar vida
que nazca ya muerta
esperando su triste destino
saliendo en catafalco
por la gran puerta
la vez primera?

El espesor
de una lluvia LLENA DE VIDA
avanza en disputada carrera
mojando tierra con el fragor
de mil tambores de guerra
aunque esta vez triunfe el amor

Nace el niño de la sementera
y muere sin dentadura
¡Un hueso menos a desaparecer
en una arenosa tierra
que espera como quien quiere oír llover
al guapo atrevido que por fin la riega!

(A Astor Piazzolla (A Sergiu Celidibache
Adiós Nonino director de orquesta
con esta canción criolla con tu sabia batuta supiste
de ti me despido) llevar la música lenta)

24 – 7 - 2008

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COMEDIA HUMANA, RESPUESTA DIVINA

Al calor del hogar apagado
Descansa un taimado anciano
Que se esconde temeroso de alguien
Viviendo en su chalet solo

Ya sabe todo lo que debía saber
Pero no la enciclopedia en verso
Que es a lo que nadie puede aspirar
Viviendo lo que vivimos

Ha vivido lo que debía vivir del día
Y ahora está muerto
Recupera lo poco de sus fuerzas
Y ver el sol salir de cuerpo entero

En su mesita un librito de sellos
Una lupa, unas pinzas que no son para el pelo
Y un vasito de ron bien templado
Escuchando a un Wagner que se va apagando

Cuadros de Las Meninas
Y un pie pateando a un sabueso
Como en una obsesión
Repetidos hasta la pérdida de color
El número de copias
¡Pero ah, el cigarro no apagado
Corroe el sillón donde está sentado
Y al día siguiente la señora que viene
Todos los recuerdos se ha llevado
Debajo del brazo!

Si él viviera diría
¡Yo que te alimenté
Tantos días
Donde podrías
Haber muerto
Porque nadie te quería
Y yo te ofrecí mi suelo
Ahora te llevas lo más sagrado
Lo que respetabas
Cuando yo estaba vivo!

Así se escribe la historia
Que una mano no es un brazo
Y hay que saber calibrar
Si se quiere ganar
En esta ruleta
De este juego
Que es la vida
20-9-07

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SE LO LLEVÓ LA MAR

Desde aquel día
El agua no refleja lo mismo
Desde aquel día
La suerte se desliza hacia el abismo
Porque ya no está ella

Las pisadas en la arena, claro
Se las llevó el viento
Un viento que nos advierte
De ese paso del tiempo
Que no volverá por donde ha pasado

Cuando todos estaban en el pueblo
Bajamos pendiente abajo
Donde la tierra es suelo
Y encallamos por así decirlo
En ese lugar apartado
Donde solo las gaviotas provocan ruido

El recuerdo de esa noche
Se lo llevó la mar
El recuerdo meridianamente claro
Sí que lo conservo
Junto a las cosas que me importan
En una caja de latón casi acero
Pero solo era eso, el recuerdo

No necesité hacer sitio
Para meter el aire rancio
De algo que parecía verdadero
Y que se lo llevó la mar
En un barco marinero
De esclavos a corto plazo

Se lo llevó la mar
Y a mí nada me dijo
Cuando la fui a buscar
Ya se había ido
Sin avisar
Con un golpe certero
Como una ola traicionera
Que te hace perder el equilibrio
Por un momento

Se lo llevó la mar
También de la caja de acero
Casi latón
Y me quedé igual
Igual que como había empezado
Volveré a trabajar
A los campos aceituneros
Donde ese poeta pastor
Hizo tan buenos versos
Para no olvidar
Lo que un día fue lo primero
Y ahora da igual
Porque no lo conservo
Porque se lo llevó la mar
A un futuro incierto
Donde no existe el destino
Sino lo que se haga primero
Aunque luego con final fatal
Nos arrepintamos de lo que hicimos
Se lo llevó la mar.

20-9-07

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Final romántico

La catapulta estalla en melodrama
y el tambor de granaderos
retumba en el valle de la Alfambra
Presto, corren a esconder los corderos

Y ellos, en cuevas de bandoleros

Se enganchan los versos
la mala fama de estrofas
les acompaña a los mesoneros
todo es cantar, todo es reír de guitarra
todo es pañuelo, baile y danza

¡La paz ha sido fusilada!
Caballeros de hueso duro
muestran sus calaveras
¡Y nadie acierta a verlas!

El combate ya no es encarnizado
porque ni en el escarnio hay ya carne
solo cúbitos y radios
Entre lanzas y venganzas
se les hizo tarde

El reloj de la catedral
avisa a los espectros guerreros
que gritaron en el monte de las ánimas
que Bécquer ha muerto
y con él, su razón de cementerio
sus tumbas ya nunca volverán a volcar

La luna ya no es tan bella
nubes borrosas la amagan
y la ensucian a toda ella

Las mujeres casaderas
con sombrillas y trajes adornados
ya no están en las praderas
son cartones de tapices
rescatados de palacios

El espíritu ya no camina arrogante
y el corazón, palpitante
se dispara con pistola
cansado de vivir, a trabuconazo libre


23 - 11 - 06

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Córdoba aguada

>> lunes, 6 de octubre de 2008


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¡Tocones! (Martirio de Santa Águeda)

>> domingo, 5 de octubre de 2008


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¿Soy yo o soy Debussy?


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¿En qué piensan los hombres?


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Mi perra y yo


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Don Dámaso


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"¿Rodin o Zumalacárregui?"

Rotulador sobre papel

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Ditirambo vela por nosotros


"En un mundo desolado, en una ciudad de locos, lobo entre los lobos, Ditirambo vela por nosotros"
Gonzalo Suárez

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LO CONVENIENTE ES SABIDO POCO VALIENTE

>> viernes, 3 de octubre de 2008

A veces es mejor
Olvidar viejas cuentas
Con la barrera del olvido
Que la propia interpuesta
Por el conocido
Y que del que sea se aleje
Porque le ha dado la gana

Soy teatrero
Vividor
Y monje enclaustrado
Plagiaré de los sabios
Siempre con respeto
Y hablaré de lo divino y humano
Mezclado con hielos en gazpacho

Este soy y seré
Con carrera todavía sin acabar
En constante aprender
Escuchar y mirar
Aunque ninguna de las dos se me den bien
Y sea más de aportar
Que de crecer

Quien habla de la vida
Y dice sufrirla
Dice poco de ella
A los dos hace flaco favor
Tanto a él como a ella
Puesto que quien se lleva los arañazos
Y sigue recibiéndolos en la retaguardia
Solo puede callar ante tales palabras
Porque los valientes que solo hablan
Ya a nada en concreto se refieren
Son a los que menos escucho
La vida se hizo para perderla con otras personas
Los que así no lo sientan tendrán otra pareja

El periodo en que dejamos de ser
Para dejar de ser peinados
Y vestir como nos venga en gana
Puede ser la época más madura
O la más desacertada
¿Quién lo juzga?
Nos juzgamos
Porque el tiempo espera
A nuestros propios arrepentimientos
Yo de momento, veo las cosas claras
Aunque el cenit esté muy arriba de la explanada

Los que de verdad merezcan la pena
Se perderán momentáneamente
Para después volver con gacha la cabeza
No sé si la citación será ya diferente
Pero nosotros no marcamos, como digo, las pautas

¿Has escrito bien, carranza?
Sí señor
Pues seguro que nada has entendido
¡Reléelo, sin tardanza
Antes de entregarlo a imprenta!
Ya voy señor
Pero debe conocer también
A las personas que contrata
Eso lo conozco bien
¡Tú aprende la perorata!
3 – 10 - 08

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LA MADUREZ NO HA DE TARDAR

El vello bello
El que nace
una tarde tarde
es el que
como traza impresionista
se libera del clasicismo
de su tiranía
y crece fuerte
¡Las hierbas del campo verde!
El bello que no había
todavía
¡Guardad las hoces durante unos días
ya veremos si crece o no crece!
¡Y en qué manera!
¿Juega conmigo
al ratón y al gato
y luego se esconde?
¡Se libera
y luego
como Cupido
que se había escondido
tras ese tupido…lo que sea
sale para provocar!
¡El muy estúpido
ha escupido
y ha mojado
lo que ya de por sí era húmedo!
Ah, valiente, que te escondes tras arco y flechas
Líneas rápidas como el horizonte
Bruscas y seguras
trazarán tu frente
cuando ya todas estas cosas
pasen a la parte escondida de tu memoria
la que nunca sacamos a relucir
por amor propio o ignorancia
que no se resquebrajen los esquemas
pues somos frágiles
como las lanzas rotas. 3 – 10 - 08

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Nerea y el mar


Para tí Nerea, cuya imagen tan poética me sugiró a "Alfonsina y el mar". No encuentro mejor fotografía para describir ese poema tan terrible y bello a la vez dedicado a Alfonsina Storni, poeta argentina (cuyo trágico desenlace transcribió en ese poema que dejaba como poema de despedida) a la cual pertenecen algunos de los versos que aparecen en esta adaptación musical que aquí te presento como ofrenda.

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Alfonsina y el mar

(Félix Luna - Ariel Ramírez)

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve más,
un sendero solo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.
Un sendero solo de penas mudas llegó
hasta la espuma.
Sabe Dios qué angustia te acompañó
qué dolores viejos calló tu voz
para recostarte arrullada en el canto
de las caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
la caracola.
Te vas Alfonsina con tu soledad,
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la está llevando
y te vas hacia allá como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.
Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado.
Y los habitantes del agua van a jugar
pronto a tu lado.
Bájame la lámpara un poco más,
déjame que duerma nodriza en paz
y si llama él no le digas que estoy
dile que Alfonsina no vuelve.
Y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido.

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Poesía a partir de dibujo

LA ÚLTIMA SIRENA MÁS BELLA DEL MUNDO


Tus cabellos se confundían con el azafrán en la arena
Tus escamas delataban que no eras una mujer cualquiera
y el destino te consagró para la leyenda
Un remo mal dado entre peñascos confundido
te hacía gritar pero solo eran cantos de sirena
y él cada vez que daba un golpe sabía menos lo que hacía

Tú eras una pieza demasiado grande para ser simple pieza
y el otro era demasiado torpe para tener dos dedos de frente
Todo se confabuló en contra tuya y sucumbiste al capricho humano
cuando del error se hizo consciente tú ya no eras sirena
Todo tu cuerpo cobraba un azul por igual
Tus pulmones ya no respiraban y eran branquias

¡Oh, sirena entre las más bellas que un escritor ha escrito!
¡Oh sirena que fuiste vulgarmente confundida
en un sexo menos refinado!
Ya nunca más esperaremos tu varada en ninguna playa
puesto que todas ahora te pertenecen

Miento si te digo que quedó sorprendido el cazador
que a la pesca se debía y te descubrió
con los senos arañados junto a las piedras
que de grandes eran escollos
Ahora sabrá que no debió ser pescador
3 – 10 - 08

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La última sirena bella en el mundo

>> jueves, 2 de octubre de 2008


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EL PIANISTA DESCONOCIDO

Aquel que con su lentitud
evoca aires de Réquiem
teniendo a su padre moribundo
esperando la funesta suerte
que con él se desahogue

Ese es el pianista
de dedos rígidos
que impecable ejecuta
el programa del concierto
y sin escuchar los aplausos
de la banqueta se levanta
y se retira al camerino
¿Le conocéis? ¡Seguro!
Mil veces lo habéis
visto
pero no reparáis
en lo que toca
fuera del piano

Si un día llegara exhausto
caminando por la playa
pidiendo asilo
a cambio de serenatas
os veré con el gesto fruncido
y diréis
¡Bastantes problemas tenemos ya en casa!
¡Atrevidos!

Que Dios os conserve con salud
quedaos con vuestra mente preclara
llena de prejuicios
y malos entendidos
porque el pianista ya tiene casa
Podéis pasaros de doce a una
y escucharle en silencio
Esa es la única premisa que os doy
Si queréis escuchar a este pianista

1 – 10 - 2008

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De cómo la vida puede ser una película y esta definir la evolución de la primera

>> miércoles, 1 de octubre de 2008

PARTE PRIMERA

Extracto original de mi diario:

DIA-X

No sé qué día es hoy ni cuándo sucedió lo que aquí voy a pasar a relatar. El diario no puede adueñarse de su propietario sino someterse al capricho de quien lo escribe y le da vida. Hay días que no sé cuándo volveré a escribir, pero desde luego no será ese.
Cuando Buñuel se encontraba en México sin saber cómo poner fin a su cinta del estilita Simón del desierto, un avión pasó por encima del santo incólume sobre columna. Le avisaron del anacronismo, pero él prefirió dejar al azar actuar y concluyó con la discoteca. Dicen que no hay ficción como la realidad, e incluso algunos sucesos en mi vida podrían no ser aceptados por los lectores de una novela (si decidiese llevarlos a ella) por considerarla inverosímil. Pero así es la vida.
Tampoco sé quién fue el autor de este frase, la cual por otra parte no sé si es del todo correcta en mi recuerdo, pero bien parecido era su caso al mío: “Soy tan tuyo que apenas me pertenezco”. Es cierto, a veces olvido quién soy por ocuparme de los demás y llego a enfermar de desatención. Tengo fijación de pérdida y soledad, de que aquellos por los que me empeño pronto desaparecerán de mi vida, por mucho que les acaricie y saque brillo todos los días, aprenda de ellos y olvide el futuro por unos instantes con ellos.

El amor tampoco me preocupa. He llegado a sentir misoginia, a odiar incluso a los hombres (llegándome a odiar a mí mismo) y he callado palabras, que otras veces calculadas con la intención de amortiguar, han llevado a confusión y posterior ruptura con alguien con quien no deseaba aquello. Ahora siento desdén. Necesito saber que soy importante, que valgo cada uno de mis pasos y decisiones, que no puedo renegar de mi pasado. Fíjense: Rafael Duyos, estimado poeta desde la frialdad de los libros, acabó como don Felix Lope de Vega, entregándose a la espiritualidad después de vida libre. Quizás notase el final cerca cada vez más, pero yo siempre he defendido mi religiosidad, siempre considerándome quizás más cristiano que católico, aunque esto sea ya otra cuestión.
Quizás la obsesión por el cine haya sido también la extensión de algo que ya no sé alargar más por medios convencionales. Como decía Gonzalo Suárez en Ditirambo (el personaje que encarnaba, su álter ego): llevar a la vida real los hechos que quedan muertos en las páginas de un libro, continuarlo para hacerlo todavía más perfecto en su imperfección.
A veces me sentía morir, angustiarme por ser feliz, aunque resulte paradójico. Pensar en alguien amado y notar su lejanía, eso daba a mi corazón la suficiente excitación como para pensar que todo podía acabar aquí. El amor es palabra en su sentido más digno que la sexualidad a la que nos vemos abocados o condenados por nuestra condición, y el amor puede llegar hasta el aroma de una flor, como diría San Francisco. Quebrarse tus sentimientos viendo expirar a una mariposa en los últimos alientos de su corta vida puede ser más digno que sentir lejana a una persona por la que el amor desemboca en la sexualidad. He podido llegar a sentir amor por una persona negándome a imaginar el sexo con ella. Y, no se me malinterprete, es ese amor que puede desembocar perfectamente en el alivio de las hormonas. Es ese amor que puede llevar a un altar. Puedo sentirme como un predicador entonces, como el Robert Mitchum del “Hate-Love” grabado en los nudillos de la mano, haciendo arrepentirse a la propia mujer con la que acaba de casarse sucia al pensar en una unión más allá del cariño mutuo. La unión carnal, llevada al límite en esta única cinta de Laughton, es para mí, a veces, inherente de la otra sensación todavía superior, puesto que, cuando acabe la otra, ya solo nos puede quedar como comodín esta. Y digo comodín cuando podía haber dicho de manera más salvaje salvación, como el marinero que no quiere ser náufrago dentro de una tempestad declarada en su barco, que hace “aguas”. Y aquí recalco una frase que tampoco sé dónde la escuché para ahora venirme a la cabeza: “Solo el amor es digno de fe”. Miento, creo que sé de donde viene: de "You´re the One", de Jose Luis Garci.
1 – 10 - 2008

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Ditirambo



José Ditirambo es el álter ego de Gonzalo Suárez, director de cine donde los haya. Ditirambo es un personaje salido de su pluma , Ditirambo es reutilizado como reciclado con aires nuevos. Ditirambo es el Buster Keaton que nunca falta a la verdad, y por ello, es marginado de la sociedad... Hasta que alguien lo encuentra necesario para resolver un caso imposible. La película es una novela... y la novela una película. Disfruten con la primera película moderna del cine español (vayan a su FNAC más próximo y la conseguirán en una colección especial titulada 24X SEG de la productora MARE FILMS)

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