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El pintor y la modelo

>> domingo, 23 de noviembre de 2008

Dibujo a lapicero preparatorio para grabado (Papeles vegetales superpuestos)




Grabado a tres colores

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El ojo que te mira cuando tú lo miras




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¡Buenos días, señor Ingres! (en anatomía)

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Cartel para "El detective y la muerte"

>> viernes, 21 de noviembre de 2008


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Con el Gregory Peck patrio (Carmelo Gómez)

>> miércoles, 19 de noviembre de 2008


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VÉRRRTIGO (Cortesía del señor Ramirez)

>> martes, 18 de noviembre de 2008


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NO SÉ CÓMO VIVIR SIN TU TORTURA

Mujer de barro
Que lloras
Y ello te salva de resquebrajarte
¡Quieres que te cuezan
para condenarte a la eternidad!
Yo no te lo concedo, mujer
Yo soy el primero
Que quiero retener tu mirada
Furtiva, fugitiva
Que echas el ojo y desapareces
Yo te concederé
Que me sigas atormentando

18 – 11 - 08

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De copeo con el maravilloso Aute




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LA FUNCIÓN DEL PADRE

>> sábado, 15 de noviembre de 2008

¿Qué es esa forma que se trasluce al fondo del pasillo?
¡Es papá!
Sentado, en una banqueta, piensa si ha sido alguna vez útil

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SINSABORES (VIENTO EN EL BOSQUE)

¡Córdoba es un paseo abierto al mundo!
Esta frase es en realidad un compendio
De todas las que no he podido escribir
Las ideas se inflan y pinchan
Te deslumbran y ciegan
Te rememoran viejos fantasmas y los asesinan
Y nunca se es capaz de poner orden en todo ese caos

El propio ojo, egoísta consigo mismo,
Cree deleitar el alma con algo que nunca madura
Esperando efectos secundarios a la medicina aplicada
El ojo, buscando colorido, a su vez, olvida las ideas
Y realiza estudios minuciosos de contornos y formas
Resultando verdaderamente subjetivo
Alejado de ideas afines a TODAS LAS ALMAS

El sufrimiento es la otra cara del dolor
Y un dolor ciego a veces gratifica
¡no podemos eludir aspectos de la vida
que resultan igualmente atractivos!
Quien así no crea
es que no se atreve a vivir
¡Y se puede hacer sin quedarse en una coma!

Solo ahora, como he dicho antes
Puedo reunir causas de efectos
Pero nunca la situación momentánea
Que me ha impulsado a escribir
Solo veo esbozos, ni siquiera ideas
en lo que palpita por las sienes
lo que hace avivarlas
hacerte sentir vivo
y temer en cualquier momento morir

Yo soy un rayo de esperanza
En un mundo devastado por el hombre
Que es quien la crea
Ahora me dejo arrastrar por ella
Es decir, por mi instinto natural
Y escribo estas líneas
Olvidando lo que fui
Siendo lo que no seré
Y dejando fluir
Una masa templada de un presente incierto
14 – 11 - 08

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Alfredo kraus interpreta "ALFONSINA Y EL MAR"

>> jueves, 13 de noviembre de 2008

http://es.youtube.com/watch?v=aDTBBTP_ywE
Si Zafón le puso música a su libro "La sombra del viento" ¡yo se la pongo a mi cuadro!

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"ÉL" de Luis Buñuel: La paranoia explicada a través de imágenes

>> miércoles, 12 de noviembre de 2008











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UNO NUEVO

>> martes, 11 de noviembre de 2008

Autores varios que colaboraron:
Ricardo
Javier
Una mujer

¡Quiero perder mi consciencia
Basta ya de cafés!
Encarcelar mi ego entre las sábanas
Hasta pudrirlas
Tornarlas de otro color
Con mi vida
Teñirlas de rojo pasión
Con mi sangre
Revestirlas de cuerpo inerte
La morgue en mi casa
Desde que cerré la puerta
Y me incomuniqué con el exterior
¡Qué muerte más dulce y perecedera!
Cada noche muero entre arrugas
Pliegues caprichosos, bocanadas
Humo antes de la ceniza
Holocausto de legañas
Campo minado por la vagancia
¡Quiero tornar a mi trinchera!
Volver a ver a la mujer que nunca tuve
Y volver a ser lo que nunca fui
Un guerrero en tiempos de paz
Acallar mi tristeza
Con fuego de metralla
Tuerto entre miradas
¡es que no puedo decir nada!
Acallado por el fragor de la batalla
Solo entre mis compatriotas
Flor sin espinas, batalla ganada
Entonces despierto
Y vuelvo a ser quien soy
Una cucaracha que se esconde de pisadas
En esta sociedad deshumanizada
Me repito como las sombras
Solo soy eso, posos de café
Recuerdos del pasado
Desechos de un humano
Que quedan como huellas estampadas
En el calor de las sábanas
¡Me gusta y me odio!
Mi cuerpo, que ha ido mutilándose por la tristeza
El olor amargo de un sudario
Recuerdo vacío de un pasado
Del que me siento esclavizado
Olvidando cada uno de mis huesos
En el lecho eterno de mis sueños
Y sin embargo ¡cómo palpitan mis venas!
¡Cómo las siento!
Son los fantasmas de mi castillo
Son las leyendas de una tierra
A la que nunca he pertenecido
El estiércol que las alimenta
El estiércol que las envenena
Luces que fulguran como luces de verbena
Música fúnebre para una marioneta
11 – 11 - 08

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Alfonsina y el mar (versión restaurada por Ignacio Huerta Bravo)


¡Gracias, Nacho, por tu desinteresada colaboración!
Míralo bien pues pronto desaparecerá de la memoria colectiva... de los que lo llegaron a ver.
Eduardo Naranjo está acechando para renovar su vestuario...

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"Nosferatu"

>> lunes, 10 de noviembre de 2008






Lápiz sobre papel

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Halloween en Bellas Artes

>> domingo, 9 de noviembre de 2008


Como Lord Byron muerto tras su paso por Grecia

Con su muerte


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Mi cruz


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La Madonna con alma española es... ¡La Manola!


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Premonición (casa de María Magdalena)













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Publicación de artículos en "La Gaceta de Lucena"





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DOS CLASES DE CARÁCTER PRÁCTICO

>> miércoles, 5 de noviembre de 2008

(Por orden cronológico, para no discriminar)

Disfruto de los días en que la lección del maestro universal se repite en su plenitud. Las variaciones son diferentes a medida que pasa el tiempo, pues uno se hace perro viejo y ya no ve una manzana de la misma manera que el primer día.
¡Basta de mirarse el ombligo! Yo solo sé lo que escribo y nadie endereza mi columna puesto que lo que yo realizo en plenitud de facultades (nunca mejor dicho) no es lo que se imparte comúnmente por parte de docentes. El día que me suspendieron en dibujo, supe que no había perdido el año, que durante este había estado atento a la vida que existía a mi alrededor. Si la profesora consideró mi suspenso justificado, no lo discuto, pues soy como los “caballos de los cuarteles militares” que hay que domar y solo aprendo a base de golpes de estribo. Esta expresión no resulta muy agradable dicha por un profesor a una alumna, pero yo lo he presenciado (por lo tanto asumo el plagio con toda naturalidad). “Usted dibuja como uno de quinto, pero necesito que lo haga como uno de segundo”. Ya llegará la libertad creativa, ahora sumámonos en cánones. Esto, lo tiraría por tierra Kant, pues el ingenio ya va implícito en el hombre y este no necesita de nadie que le guíe en su propio camino. Bueno, también tengamos en cuenta que Kant, sin salir de su pueblo, hizo un mapamundi, y no se cortaba un pelo al hablar de las pirámides (vistas en litografías o pintura, supongo). Era un tipo metódico, que todos los días pasaba por los mismos lugares (¿o tal vez maniático? Seguro que si hubiese semáforos trataría de tragar cada vez más rápido para superarse en velocidad en su monótona vida de pensador. Si hubiera libro Guiness de los récords…). No ha sido un buen ejemplo.
La cuestión es la siguiente: me encontraba saturado de mis propias ideas, pensaba que me repetía en cada una de mis nuevas creaciones, que cada vez aportaba menos. De esta manera surgió un intento por hacer confluir mis ideas con las de otro amigo: Ricardo Tourón. Nos sentamos en una mesa y pusimos las cartas sobre la mesa, o, mejor dicho, las fichas sobre el tablero de dominó. Combinamos correctamente de manera que ninguno saliese perjudicado, aceptando las sustituciones por parte de uno y otro lado, con la mayor naturalidad, con permisividad inaudita en lo que deberían ser dos mentes egocéntricas, celosas de desechar ideas que podrían ser consideradas perfectas por otras personas… En fin, hay gente para todo, y en la variedad está el mal gusto. De esta manera, brotó como una semilla bien espoleada, los siguientes versos. No nos preocupamos ni por la musicalidad en la rima ni por la coherencia en una estructura homogénea. El resultado sigue siendo igual de bueno:

“El organillo
Adormece las noches
En la Plaza Mayor
Brazo sonámbulo que deambula
En una noria invisible.

Puertas abiertas
Que fortifican la noche
Asediada en hogueras encerradas

Figuras sugerentes
En el humo serpenteante
Ahogan el pulmón contaminado
De una ciudad moribunda.

¿Qué es de cada cuál? Nunca se sabrá ni lo diremos. La gracia reside en la unidad tan poderosa forjado a hierro candente en una colaboración mutua de generosidad desinteresada que no conducía hacia ningún lugar. Agradezco, aunque esto amplíe mi vanidad, que te hayas decidido a publicar tu propio blog viendo el mío.

El segundo de mis momentos prácticos en lo que se refiere a teorías, lo encontramos en el ocaso del día, cuando cobra vida lo que Platón defendía: el calor de la palabra. Victor Hugo tampoco anduvo lejos atreviéndose a decirle a Diderot que, al tratar de plasmar las palabras del maestro ilustrado en papel, estas habían caído muertas por la frialdad de la escritura. En este caso, el ingenio había sido el causante del juicio de Victor Hugo, considerando genial el entusiasmo del momento, el énfasis que ciertas personas ponen a lo que transmiten con el lenguaje. Escrito u oral, en este caso me decanto por el segundo. ¡Qué maravillosa sensación poder hablar con alguien abierto a la sinceridad en la apertura del metro, con el calor aflorando, haciendo justicia en la balanza de la climatología, haciendo más confortable la conversación en un día tan gélido como este (y los que nos esperan). Esta persona, más humilde que un poeta, me transmitió energías renovadas a mi decisión frágil de un futuro vocacional. Somos cañas, el ser más débil creado por la tierra, pero cañas pensantes, y necesitamos comunicarnos para transmitirnos ese calor real y literario del que hablo. ¡Me encantaría conocer algún día un solo de tus poemas, muchacha! Sería el ser más feliz si me concedieras la ventaja a los que solo algunos privilegiados se puede conceder. Omito tu nombre aunque sabes bien que eres a quien me refiero. No quiero abrumarte más.
4 – 11 -08

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El gabinete del doctor Caligari

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