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Karajan interpreta "The little drummere boy" (el tamborilero) con la facultad de Bellas Artes de Rwanda y Raphael

>> sábado, 31 de enero de 2009


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Day of wine and roses




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Fotografías del rodaje de "Wagner, Mendelssohn, Gaza"






























































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Extracto de mi poema "El plato mordido"

>> lunes, 26 de enero de 2009

Todavía recuerdo cuando lanzaba la cuerda
lo más alto posible
-Subía y bajaba por el aire-
y tú me preguntabas
Qué hacía y yo te decía
Tratar de enredarla a una nube

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Apocalypse Now

EL HORROR… EL HORROR….

Parece ser que Marlon Brando tiene dos caras: el de salvaje depredador para América y el de un hombre que se rebela contra los demás haciendo desatar su furia sin ningún tipo de prejuicios, haciendo lo que cree que se debe de hacer fuera de convenciones y morales de cualquier clase, incluso de las más renovadoras. “A aquellos niños a los que vacunamos les fueron mutilados sus brazos”. Aquel lugar dantesco donde se había erigido como líder me recordaba a “Los comancheros”. Sin embargo, Marlon Brando quería morir, dejar de sentir la existencia del horror, y será Martin Sheen en el que confiará, al que le dará alas para llevar a cabo su terrible plan psicológico. Esa guerra como todas las guerras carecía de todo sentido, minaba la voluntad de las personas que, después de pasar por ahí, dejaban de ser las que eran. Vietnam en ese caso es la clave de la locura mostrada demasiado bien por un gráfico Coppola. Sargentos que atacan con la música de las Walkyrias y que después se encaprichan por practicar surf en la misma playa, escenario del combate (y que, como niño pequeño, hay que pararle los pies arrebatándole el talón de Aquiles, su objeto venerado, su mejor tabla, la manta del personaje que acompaña a Snoopy y que no deja de chuparse el dedo- expresión perfectamente simbólica), soldados que combaten sin saber a lo que atacan y sin saber quién los lidera, conejitas Playboy traumatizadas, vietnamitas que parecen conservar la inocencia ante ataques contra los que no pueden luchar, líderes estratégicos que desertan para imponer su ley en un reducto del mundo, personas arraigadas en su pasado, en su patria, que reniegan abandonar lo que tanto esfuerzo les costó conseguir por muy absurdo que resulte el propósito actual… Y en medio de todo eso, música psicodélica en caras pintadas de camuflaje, miradas que han perdido el norte… Y un Marlon Brando con sobrepeso y con una vida digna de película fuera de todo tabú. Ingredientes impresionantes para una receta que sirva de castigo a los hombres tras su digestión y que solo puedan preguntarse una cosa, la única que se pueda cerrar con la otra llave de interrogación: ¿pudo aquel niño del RISK recuperar su tabla o continúa surcando en solitario las noches en helicóptero con megáfono en mano?

Sésil Démil 26 – 1 – 09

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"El horror... el horror..." Kurtz (Marlon Brando) en Apocalipsis Now

>> domingo, 25 de enero de 2009


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Sueños de seductor

Escribo esto con un tanto de melancolía… Pienso que la vida está llena de ilusiones de las cuales chupamos (o nos chupan ellas a nosotros, eso nunca lo sabremos) y que de pronto se desvanecen. El problema radica en que sabemos que son vanas ilusiones pero creemos ser una nueva generación que las va a superar… y no es cierto. Yo soy escritor porque creo en la fantasía que me dan los pinceles. Yo soy ilusionista porque creo que la gente puede ver con mi objetivo. El problema es que no soy director, que nunca lo seré. El problema es que yo soy el problema, que de niño trataron de quitarme los pájaros de la cabeza que ahora revolotean sin miedo a ese carcelero que los iba a desplumar de un golpe seco. ¿Por qué todo esto? No sé, fue bonito mientras duró, ha sido una grata experiencia. Tenía un guión en mis manos, un guión lleno de otras ilusiones. Se confiaba en mí y ahora siento haber defraudado a los que en ellos depositaban mis esperanzas de supervivencia, de sacar un proyecto adelante porque el cuadro ya no es el mismo. ¡Esto lo sé siempre, que una idea cambia de la cabeza al lienzo! Pero en el cine creía que, habiéndola visto visualmente, sin mediación de conjeturas mentales, podía crearse. Unas cuantas tomas de lo que se había podido grabar. El resultado era mucho mejor de lo que esperaba, pero las condiciones climáticas, humanas, de tiempo y de espacio comenzaron a fallar. Solo pude ver el cuerno del rinoceronte, lo más preciado, pero sin el resto de su cuerpo, sin esa piel áspera, curtida, oficio que deberíamos de desgranar, nada había existido salvo en nuestros intelectos. El guión era “Wagner-Mendelssohn-Gaza” y aunque el título sonara a “Vicky Cristina Barcelona” brotaba de un ingenio en otra escala pero de Woody Allen. No somos las nuevas juventudes políticas que, al fin y al cabo, es lo que todo mueve, pero soñábamos con aportar un granito de arena a un mundo que cada día nos tratan de convencer de que morirá: toda una existencia humana perecerá bajo un Apocalipsis en crescendo que ni siquiera se parecerá al del Juicio Final de Miguel Ángel. Ya está. Trataremos de salir a flote, salvar una asignatura sacrificando unas ideas que necesitan de cosas adversas… Eso es todo. Siento lástima pero, al fin y al cabo, me siento compañero, camarada como dirían los rusos comunistas, y si hay que salir del paso, se sale. Pronto tendrán noticias de mí. No soy un profesional pero valoro esta oportunidad que se me ofrece porque la confianza es mutua. Quiero a esta gente y espero que ellos me quieran a mí. Odio mi vida porque solo puedo regarla de optimismo pero nunca veo unos hechos que me auto-exijo al ver un futuro laboral cada vez más cercano, al ver que crezco y me separo de la tutela familiar, que debo emprender un vuelo que está tardando demasiado en efectuarse, que parece que voy patita a patita, como los gorriones: a saltitos. Que muchos soñamos como Garci con los westerns de Ford pero que finalmente acabamos haciendo el cine de Garci, que yo admiro pero que resulta incomprendido… Ford ha muerto, Lang ha muerto, Buñuel ha muerto, Dalí ha muerto. ¿Carcamal? De acuerdo, lo afirmo, pero en este sentido afirmo que el cine ha muerto, que cualquier tiempo pasado fue mejor, que hay otro cine pero que en definitiva no me gusta.
Seguiremos trabajando. No perdamos la esperanza, porque espero que más tarde nuestros esfuerzos serán recompensados. No estamos aquí de paso.

Sésil Démil
Madrid gris 25 – 1 – 09

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En el set de rodaje


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¡Silencio! Grabando...


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LOCURA MERIDIANA. AUTORRETRATO TRANSITORIO

>> sábado, 24 de enero de 2009

Pido para todos ellos respeto:
A los que intentan zafarse del pesimismo
viviendo en él sin saberlo
A los que quitan cualquier ídolo de la peana
para poner el cuadro de Munch “El Grito”
¿Siento cierta lejanía hacia los demás?
¿Lo que pongo sobre la mesa solo yo lo siento?
¿Nadie me comparte esta soledad?
Encerrado, dicen, sin cerrojo
es cuando se escriben los mejores versos
Tanto nos preocupa ocuparnos de los demás
que no nos importa olvidarnos de nosotros mismos
¿Es esto tampoco verdad?
No quiero contarles a los demás
esta Celestina que olvida cobrar y que arrastro
¿Todavía pensáis que no habito con vosotros?
Vuelvo a pediros respeto y perdón
Quizá mañana sea yo quien no lo piense
muestra de mis repentinos estados de ánimo
Me despido y os ahuyento mi dolor
Que nadie venga a discutirlo conmigo

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LA ESTATUA Y LA FUENTE

Sucedió una noche. El claustro, protegido del calor del verano por la robustez de sus piedras y la elevación de la montaña en la que se asentaba, se encontraba en total quietud. Tan solo la inquietud de algunas almas, todavía resignadas a salir algún día de allí, parecía removerlo para los aquellos que, por su sensibilidad, podían detectarlo. Una de estos espíritus en pena se asomaba a una de las verjas que daban de los dormitorios al patio, todo él de aspecto jugoso, hidratado por el agua que, a saltos, se despedía desde su centro, en la fuente de granito. Este pequeño detalle de ornamentación recordaba casi, por sus dimensiones, a una alberca rodeada de huertos en sus flancos. Custodiando este pozo de vida, una estatua se erigía en forma casi redonda, guareciendo con su sombra de capa aquella parte ya totalmente oscura. Representaba esta cabeza escondida bajo abultada vestimenta a un personaje profano que había dado con sus huesos en este lugar religioso. Se decía que fueron los mismos frailes los que le auxiliaron, ya agónico, hasta el día de su muerte, siendo ellos quienes también le enterraron. Una figura anónima exaltada no se sabía muy bien por qué. En ella posaba sus ojos esta mujer en aquella noche, desde su aposento, esperando encontrar el sueño en la contemplación desinteresada de un lugar sin simbología. Al poco notó que aquella capa maciza mostraba unas piernas y que estas a su vez descubrían una cintura hasta entonces desconocida. Unos brazos, salidos no se sabe bien de dónde, realizaba aquella maniobra llevada a cabo por un hombre que, aunque de piedra, tenía derecho también a sentir calor en aquella noche de bochorno disimulada por un chorro de agua. Cuando la capa cayó, sonó toda ella como de tela y así el resto de prendas que también fueron cayendo en derredor. ¡Qué hermoso era, en verdad, aquel doncel! Completamente desnudo, mostrando sus propios cueros, se introdujo lentamente en la fuente hasta que quedó cubierto casi en totalidad. La cabeza, los brazos y las piernas, al no caber, quedaban fuera, asomadas a los balcones improvisados de los bordes del contenedor. Todo esto lo vio la novicia y todo esto calló al día siguiente. Aquel hombre había sido, en vida, de enorme belleza. La belleza de la creación. Un cuerpo marmóreo en verdad. Nada tenía de lo que arrepentirse de cuanto vio. Un cuerpo, al fin y al cabo, exento de toda impureza. Una piedra tan lisa, tan suave, que parecía reflejar la trasparencia de las demás capas. Una verdadera obra de arte a un hombre sin nombre. Casi hecho del mismo agua. Un refresco para aquella noche interminable. ¿Se habría quedado ya dormida?

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EL VERSO QUE SE ATRAPA

1 Musa de mis pensamientos femeninos
2 Parece que nací para morir contigo
3 ¡Y solo consigo dibujarte como pensador!
4 Creo que humanizo cuando idealizo
5 la fe del otro sexo
6 Próximo o lejano, soy tu amigo
7 estés donde estés, desconocida amiga…
8 Que la Dafne en la que cree el pintor
9 no es otra que la que le quita el sueño
10 Que cuando pinto a una mujer bella te hago a ti
11 Que sufro por rozar tu hombro
12 Tú, que en verano desnudas tus brazos
13 y en verano enrojeces tus mejillas
________________________________________

13 Tú… flor posible de todas las semillas
12 escondida humilde entre todas las del pazo
11 haciéndolo distinto entre los otros
10 Pues bien, tú que entre cien mil
9 solo quieres volverme sueño
8 permitiéndote ser solo la que sueñas mi amor
7 quiero, además, que consciente, tu boca lo diga
6 “Duermo y sueño contigo
5 Quiero ser de tu boca nexo”
4 ya que con la fantasía simpatizas.
3 Escucho en mis oídos “Ben, Amor”
2 en una danza oriental de fuego y de vino
1 mientras caigo rodeado de tu abrigo

¡Y que no pueda ser, como decía Bécquer!

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SAN VALENTÍN

Por San Valentín
nadie nos felicita
nadie nos solicita
Tú me miras a mí
y yo te miro a ti
Nadando a la deriva

Un viaje donde solo
desconocemos el fin
conociendo la tormenta
¿Tronará el destino?
¿Relampagueará sobre su
propia burla?

Tumbado paciente en la vía
observa este día
cómo descarrila su tren
¡Ya vendrán días mejores!

Solo quería hablar
para hacer de hoy olvido
moviendo tu calendario
volviendo tu amor ¡el mío!

¿Qué somos sino paciencia?
¿Cuántos años caben en un día?
¿Cuánto tiempo perdido
que merece esperar la pena?

A ti te lo digo
Por ti me explico
Si no es ayer
espéralo mañana

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El otro ángel caído que me descubrió Gonzalo Suárez


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El horrible crímen de Chinchón (perteneciente a "Adiós a la Bohemia" Opereta de Pablo Sorozábal con libreto de Pío Baroja)

>> viernes, 23 de enero de 2009

Al volver cansado a su buhardilla
el peón Gregorio Tarambana
como siempre puso en la mesilla
el jornal de toda la semana
y su niña que sin darse cuenta
el jornal tomó para su juego
un billete grande de cincuenta
inocente lo quemó en el fuego
el pobre padre, desesperado
en un momento de locura
cogió un cuchillo, muy afilado
cortó el gaznate a la criatura
la pobre madre
que al más chiquillo
bañando estaba en la cocina
salió corriendo al oír un grito
y se murió de la sofoquina
mientras tanto el niño se ahogaba
al sorber el agua en la bañera
al peón un guardia detenía
medio loco por la carretera
y tratándose de proletarios
ha causado grande sensación
y se hacen muchos comentarios
¡del horrible crímen de Chinchón!

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Sangre de Mayo

>> jueves, 22 de enero de 2009

Llámenme como quieran, reúnan para mi cadavérico rostro un sinfín de improperios después de leer lo que aquí escribo. Viendo “Sangre de Mayo” he podido guiarme tras un largo periodo de soltería con ese verdadero sentimiento que me une como español, orgulloso de mi país que un día decidió levantarse en armas para defender lo que se nos quiso arrebatar por capricho y ansias de poder. No quiero que las disputas políticas enturbien el mensaje que aquí quiero transmitir, no quiero que se hable de tal estética, tal trato a un hecho o tal ambientación. Es un proyecto, a fin de cuentas, el que ha querido llevar Garci, ambicioso. Repito: yo no soy aquel jovencito guerrero que muchos piensan, ni trato de confundir a las masas con torpes argumentos de joven idealista, pues me considero con los pies en la tierra y creo juiciosa mi opinión respecto a ciertas utopías que reinan en el hombre y que van desapareciendo conforme este va alcanzando años. El dos de Mayo fue un suceso que no debemos de olvidar, pues puso de acuerdo a toda España dejando de lado rogativas de comunidades. Todos sabían que había que vencer a la Francia de Napoleón, que el pueblo era el único que podía detener el avance imparable de algo que ni el rey estaba dispuesto a impedir. Él mismo, Fernando, era una mala réplica del hermano de Pepe Botella (y después se vio que era un lobo con piel de cordero como tantos que pasaban en caballo vestidos de gabachos y mamelucos). ¿Está mal visto que ser patriota? Desde luego prefiero ver esta historia que la de los Girasoles ciegos de Cuerda, pues a diferencia de esta en la que yo paso a remitir hasta los religiosos eran buenas personas (no toda la gente de fe es lasciva ni maligna). ¿Qué Goya retrató a la Santa Inquisición? Bien, pero también retrato a un fraile ante el pelotón de fusilamiento, pues a él también le interesaba todo aquello (vaya, parece que se puede ser hombre de Dios y buena persona). Los Girasoles Ciegos atacan a la patria, mientras que Sangre de Mayo nos enaltece (aunque no sé qué opinará de esto el gobierno de Sarkozy). Sangre de mayo es compacta tato en trama como en actores (de primer plantel siempre). Sangre de mayo es una esencia y no una técnica, es un testimonio y no un detective en búsqueda del oso de Berlín. Eso es todo. Ahora grítenme “fascista”, “anti-demócrata” o lo que les salga del firulete. A mí plan, pues serán ustedes los que ataquen la libertad de expresión. Espero que comenten con juicio y no con insultos para rebatir mis argumentos.
22 – 1 - 09

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Van Gogh contratado para la nueva campaña de sanidad : Fumar perjudica seriamente la salud


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Broodthaers haciendo el payaso


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Si en un espejo nuestra mano derecha es la izquierda
¿Por qué nuestra cabeza no está en los pies y viceversa
Incluso cuando tumbado estés?

Howard Hawks le encantaba “MORBO”

Confesiones de Gonzalo Suárez en el café “El Príncipe”

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POEMA DE ADMIRACIÓN REVELADA A MÍ MISMO

Ya que me faltan poetas
Ya que los admiradores que se esconden
Nunca devuelven los dardos que yo tiro
Es hora de expresar lo que nadie escribe
Sobre esta persona en la que habito

Mayo soy yo
En Avenida de América me bajo
Ya tienes lo exótico en tu puño
Descansa ya tu velero
Y recoge las velas que tanto han soplado



Lunares de tu rostro cubierto
Son colocados en lugares inhabituales
Por lo demás te descubres despejado
Y tu enredado cabello
Se ensortija en poemas cada día más bellos

El gusto lo recogiste de generaciones
Exquisita timidez bien vestida
Tus andares parecen pisar desconfiados
A pesar de que siempre miras para arriba
Descubriendo las nubes que los aviones
Dejan que atraviesen los edificios

Pintas, escribes, charlas, no discutes
Aunque puedes pensar más de lo que debes
Y conjetures sin permiso de tus confidentes
Casi siempre para tu interna psicosis
Deseas ser deseado y te encariñas pronto

De las caricias que recibes de otros
Que prefieren pasar invisibles
Inadvertidos para devoluciones
Su recibo caduca pronto

Siempre antepones a tus cosas retos imposibles
Te cuesta decir no y por ello descuidas tu vida
Tiendes a enfermar muy a prisa
Ya que reposar más de tres minutos no puedes

Si alguien te escribe, destruye pronto esta carta
Que nunca llevará certificado
Que nunca abrirás
Aunque imagines cuál será su sello

Puedes presumir de no contar el tiempo
Que todo pase sin tú mismo saberlo
De que envejezcas tan bien, como los vinos
Sin llegar a avinagrar

Recibe un cordial saludo
De un admirador secreto
Que olvidará todo su respeto
Cuando deje de escribir esta carta

22 – 1 – 09

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Cuento Nº 5: La venganza

>> miércoles, 21 de enero de 2009

El señor Timothy se encontraba con los ojos totalmente abiertos, a punto de salir de sus órbitas, debido al excesivo esfuerzo al que se veía comprimido sus cuerpo en ataduras de torso con brazos y piernas. El cordel rodeaba toda una silla en la que se mantenía en una postura eterna de hombre sentado sin mesa delante.
El goteo incesante de las tuberías que cubrían grotescamente las paredes y techo de la habitación era lo único que podía separarle de su socio Mackauly, al que se encontraba enfrentado como nunca hasta ahora había estado. Una situación desagradable, desde luego. ¿Por qué la mordaza?
- Querido Timothy… Al fin alguien ha escuchado mis súplicas y he conseguido tenerte aquí, ante mí, sin posibilidad para otra cosa, dedicado a mi monólogo, a mi confesión… No tenía otra manera y tuve que emplear la fuerza. Reconozco que no he tenido mucha paciencia en nuestro negocio, que tú has sufrido lo indecible y que has tenido que cobrarte tu paciencia por otros medios. Ahora, me parece muy mal que mi mujer fuese el plato fuerte… ¿Qué hacías con ella, infeliz? ¿Acaso no te conté infinidad de veces la cantidad de torturas a las que me veía sometido por ella diariamente? No, traté de alejarte de su influencia, como buen amigo, tan solo unas palabras cordiales de manera profesional cuando subíamos al despacho de mi casa a cuadrar unos números… Pero hasta en eso ha fallado en la vida. Aún así, y como puedes comprobar, nunca es tarde para conseguir un tanto, una pequeña gran victoria.
El cuerpo permanecía obedientemente inmóvil. La chaqueta almidonada le daba más sensación de muñeco todavía.
- Timothy, Timothy… Te las veías todas contigo, creías que callando las cosas podían morir por su propio olvido que a veces pesa como losa sepulcral… ¡venga, es tu oportunidad, di algo! Ah sí, lo olvidaba, una mordaza que ahora más que nunca resulta inútil, no cumple con su cometido, no debería habértela puesto. ¿Crees que podrás hablar? Vamos a ver…
Se acercó y con las manos en su nuca consiguió deshacer el nudo. Entonces pudo verse una mueca desencajada.
- ¿Así mejor? ¡Vaya gesto bobalicón! Antes cuidabas más las formas… ¿Verdad que ya no hay nada que ocultar, que ahora te muestras como lo que siempre has sido? ¡Adelante!
Silencio. Un reguero de sangre caía manchando el cordel de las manos.
- No debía apretar tanto los nudos. Todo ahora parece tan absurdo, tan inútil… Te lo dije, creí que éramos amigos, que podías decirme todo cuanto quisieras, reprenderme por mi conducta. ¿Y ahora qué?
Ahora nada. Timothy había sido asesinado.

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The real Peter Griffin

>> martes, 20 de enero de 2009


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DOCTOR JECKYLL Y MISTER HYDE

>> domingo, 18 de enero de 2009

MI NOMBRE ES SOMBRA (MY NAME IS SHADOW)
Una reinterpretación de una versión libre de Stevenson
GONZALO SUÁREZ está en cada una de sus playas, las que yo veo

La ausencia de Florence le hizo sentir un sentimiento hasta entonces desconocido por él: el dolor

¿Qué puede hacer uno cuando su sentimiento más fuerte le supera? Tan sublime es desaparecer en el mar como despojarse de una identidad: la que tiene para con el mundo. Volver al agua es desaparecer para los demás. Quien pisa por primera vez una ola y siente cómo esta sigue avanzando no debe de amedrentarse al sentir cómo la fría humedad penetra por su zapato hasta la piel dentro del calcetín. Debe de ser duro sentir la infidelidad en propia carne. Debe de ser duro tratar de poseer a un ente superior predestinado a ver todo con la inferioridad con la que el despiste de su genio le permite: El matrimonio. ¿Qué sucede cuando no se pasa la prueba de fuego y todas las expectativas caen? Pierde uno todos los temores pues piensa que todo ha acabado. Yo no sería capaz de poseer a una persona a efectos legales cuando esta misma no pertenece ni a su propio cuerpo. No pertenece al mundo, no pertenece a sus vestidos. Cómo duele entonces la soledad que permite pensar más allá de los actos, cuando estos ya se han consumado y solo queda el propio cuerpo. Sensaciones tan terribles como poderosas son las sexuales y se esconden bajo una piel de cabritillo que parece no saber para y cómo ha sido confabulado. Duele, duele mucho. ¿A quién quiere tu amante? ¿Qué es lo que quiere? ¿Qué se busca? ¿Qué se encuentra? ¿Cuándo dejamos de soñar?
Es en el sueño, es allí donde se da salida a todo lo que se trata de enterrar… La mano sobresale por encima de la tierra húmeda, traza una parábola en el aire, lo único que le queda al fantasma por hacer, seguir atormentando al asesino con sus últimos hálitos. Muere el detective porque sabe que lo que busca nunca lo podrá encontrar salvo despedazado en pequeñas posibilidades que se cruzan en un mismo tiempo pero en diferentes lugares. Cuando muera la muerte, cuando la vida viva, solo entonces, solo a partir de ahí podremos quemar todas las teorías que se vierten sobre el ser humano. Todo será posible porque nada nos cuestionaremos.
Esa mirada no tiene alma… Esos ojos no miran nada o lo que mira no resulta tan interesante como para perturbar al espectador.
Esto no me lo dijo un profesor de pintura. Ni siquiera esa persona así me lo dijo. Yo lo interpreté desde el punto de vista de los que al pie del caballete trabajan sin saber nada de la vida, intentando colocar cada cara del cubo de rubick con su color correspondiente. Todo se deshace, el tejido pierde su unidad para dispersarse en un frasco de formol. No consigo crear nada sólido pero espero que cada uno siga la parte descompuesta que más le guste. No puedo perder el tiempo regresando por cada paso que doy.
Sésil Démil 19-1-09

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¡Qué Renfe ni qué niño muerto!

>> sábado, 17 de enero de 2009


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El Extraño caso del Doctor Fausto


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La Rayuela

>> viernes, 16 de enero de 2009



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EL ORGANISTA ATEO

(MÚSICA EN LA OSCURIDAD. INGMAR BERGMAN. 1948)

Después de haber visto El Séptimo Sello y El Manantial de la doncella, uno pensaba que los finales del señor Bergman eran de una belleza un tanto sospechosa, tanto a que se hacían felices a un público que no terminaba de sentirse complacido ante una resolución de historia de “milagro negativo”. La muerte danzando en silueta con aquellos que deberían de sentirse humillados ante tal acción y, que sin embargo, se nos muestran de esta guisa en las estampas medievales (para temor del pueblo, ya que los paganos debían de sentirse felices en tal compañía) o aquel manantial que brota de la huella de un cadáver de alta cuna y virginidad demostrada, una virginidad que no pudo escapar de su terrible destino, eran al fin y al cabo dos momentos estremecedores para el final exigente de toda película que se precie. Ahora, observando una película limpia en toda su historia aunque con una verdad existencial como fondo sueco, uno vuelve a tener fe en la fe de los hombres que filosofan y quieren abrir ojos. El protagonista los mantiene así durante todo el metraje pero sin poder darles uso. Bergman construye una película donde se ensalza la dignidad de una persona inválida, se le iguala ante otros, parece que la barrera que le separa de los que ven se estrecha hasta donde es posible en la realidad. Es, una persona, al fin y al cabo, que se vale por sí misma y se enfrenta a personas indignas a todo ser humano. Para él no existen dificultades, todas las esquiva. Es, como digo, admirable. Y la música como manera de contacto… teclas para un órgano, un piano, una máquina de escribir… La chica que de él se enamora y que un carajo le importan los estatus sociales (siendo ella la que trabaja en la casa de él como sirvienta), consigue escribir en braille sin saber ni ella cómo llegó a hacerlo, un sentimiento de gratitud hacia él (y él siente que ella ha conseguido adaptarse a su situación). Él no cree en Dios (resulta típico en aquellos que no comprenden cómo pueden sucederles ciertas fatalidades habiendo un ser superior que vela por nosotros) ya que por una buena acción ha sido condenado a lo que ni siquiera es oscuridad… Pero como bien se dice en la cinta, tanto luz como oscuridad son palabras sin sentido. Maravillosa cinta de un primer Bergman que apuesta por un cine personal que consiga conmover al público a quien se dirige.

Sésil Démil 16 – 1 - 09

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Ardiente dolor

Te conjuro
A ti
Tú, que tanto me diste
De sufrimientos
A ti
Personaje impío

Sé que después
Deberé de destruir esto
Lo que escribo, una confesión
Porque supongo que este calor
No podrá ser eterno
Y cada vez habrá una llama menos
Pero mientras dure esta fogata
Esta quemazón que llega desde abajo
Hasta arriba, un arriba durmiente
Un arriba pensante
Tendré que mantenerte en un respeto

Ardiente dolor
Como un trapo untado en alcohol
Así me siento
Consumido por ti
Quedando solo las cenizas
De lo que fui
En estas páginas
Ya no soy el que fui
Y nunca seré lo que soy
Por eso, combustible que da calor
Para después dejar insoportable frío
Te quiero con animalidad sin razón

Me quemo y sé que este trapo
Que tantas cosas ha limpiado
Ya no posee esa blancura
Que la virginidad te da
Y ya solo veo manchas
Manchas y pequeños agujeros
Por donde se escapa
La vida, una vía dolorosa
Y sonrío aún así todos los días
No le doy gusto a la crueldad humana
Solo por formar parte de ella
A ti te escribo, y sabes bien quien eres
Exterminadora dulce
Blancanieves dura
Que como la carcoma se pudre
Siendo termita fuerte
Y la estructura floja
La que se derrumba de su fuerte

Moriré sonriendo dulcemente
A ti tampoco te concederé ya lágrimas
Porque si algo he aprendido de ti
Es que no hay que ser así
Seré quien fui pero de otra manera
Rosa espinada
Dulce tormento del éxtasis
Todo quema, todo corta, todo pincha
Todo muere boca arriba
Con la boca abierta, rasgada
En un beso que nunca aflora
Pero mantiene fuertes raíces
¡Bendita planta!
Venenoso perfume…
16 – 1 – 09

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Autorretrato en Paint como Segundo de Chomón, pionero del cine español y seguidor de la escuela de Meliès

>> jueves, 15 de enero de 2009





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MANIFIESTO DE UN LOCO SOÑADOR

Propongo a todos los que lean este blog y, sobre todos a los que padecen inquietudes artísticas, la realización de las obras que no pudieron ser, la reconstrucción de las películas de los grandes directores pioneros del cine español mudo: José Buchs, Tramullas, Ricardo Baños, Juan Codina o Fructuoso gelabert. Pensé que todo esto podía ser posible en el momento en que ví la reconstrucción realizada por Gelabert de su primera película "Riña en un café" cincuenta años después de su realización. Todo era tan real... Pido sensibilidad que ya es bastante, maquillaje pulcro, respeto tanto al metraje (sé de buena tinta que se pueden realizar cámaras de la época) como a los argumentos y a la dramatización. es una llamada desesperada de un romántico que no puede aceptar que se haya perdido parte de nuestra historia, muy importante para quedarnos de brazos cruzados.

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Thomas Cole: El diablo empujando al monje desde el precipicio

>> miércoles, 14 de enero de 2009


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Noche oscura de fuego

Ayer se presentó en mi alcoba Lucifer
Sus patas de cabra inundaron de sombra
La virgen luz de luna que inundaba
Mi habitación desnuda preparada para ritos

Se acercó hasta escuchar mi respiración
Y entonces miró con sus diminutas pupilas
Para después señalar con su uña el reloj
Es una hora indecente para hacerte esta pregunta
¿Crees en Dios? ¿Temes tus actos en la Tierra?

¿Quién eres tú para hacer de confesor?
La túnica negra la llevas pero no veo un rostro blanco
¿Quién eres tú para responder con otra pregunta
Tan desvalido como te encuentras en la cama?
Escucha el sonido de mis sílabas y notarás la rabia
Que en mí tu actitud suscita…

No te creo… Si eso te sirve.
No creo que esta noche tú aquí hayas entrado
Así que de aquí desaparece
Y aféitate esa sucia barbilla cabrón.
Ahora solo escucho el reloj
Pero el pulso en mí ya no late
He superado a la muerte
Descansaré de nuevo la cabeza

14 – 1 - 09

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Papel insólito: Ismael merlo como Bernarda Alba en la obra de García Lorca

>> martes, 13 de enero de 2009


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Cuento vi(c)toriano Nº 4

CUENTO Nº 4: LOS REYES MAGOS

Freddy tenía diecisiete años cuando, la madrugada del siete de Enero se escucharon unos ruidos en su piso de la calle X. Vivía solo en Madrid pero ya desde pequeño le habían acostumbrado a todo tipo de tareas inusuales para un niño de su edad.
- ¿Qué hacías despierto a esas horas?
- No podía dormir. La cabalgata de reyes me había producido insomnio… ¡Todos esos niños apostados tras de vallas mientras eran acosados por aquellos reporteros tan pedantes y relamidos! ¿No se cansan de preguntarles? ¡No son capaces de dar una respuesta en condiciones! Frases inconexas cuando no son monosílabos… ¡Claro, las preguntas son tan estúpidas que solo tienen que responder con una afirmación o con una negación!
- Bueno, bueno, Freddy… Dinos ¿cómo se siente un niño tras haber acabado con el espíritu de la Navidad?
- ¿Un niño dice? ¡Oiga, llevo la suerte de casi cinco años subsistiendo penosamente con todas las labores que conlleva una casa! Apuesto lo que quiera que a usted con mi ad todavía le llevaban vasos de agua a la cama… Además, ya le he dicho que esos señores no eran los Reyes Magos.
- Pues si no lo eran, muchos de los niños del mundo se han quedado sin regalos este año…
- Mire, ellos no pueden morir… ¡Llevan dos mil años vivos y por cuatro escobazos no pueden resultar tan vulnerables!
- ¡Acabas de decirnos a mí y a mis compañeros de profesión que no llegaron a entrar en tu casa, que tú mismo tocaste sus fríos cuerpos con un palo para comprobar su rigidez!
- ¡Son los cuerpos de tres míseros ladrones que solo querían cobrarse un botín entrando en mi casa!
- ¿Acaso no hueles el aroma de navidad en cada una de tus estancias?
- ¡No, no y no! ¡Puede que el señor que hacía de Melchor tuviese los mechones de pelo ya blanco, Gaspar castaños y Baltasar fuese de color, pero le aseguro que esos no eran los Reyes!
- ¿Necesitaban ser ladrones y ser de esta manera para cumplir sus fines en la vida?
- ¡Yo que sé, dejen de hacerme preguntas! Están interrumpiendo mi adolescencia…
- Un adolescente terrible… Tu feliz desarrollo como persona se ha visto ya interrumpido por un crimen, Freddy…


Cuando Freddy cumplió los años reglamentarios en la cárcel de menores de Dakota, retomó la vida social y llegó a estudiar medicina. Sin embargo, ya nunca más denunció las injusticias sociales y dejó que, mientras no le tocarán el pan suyo de cada día, la gente de mal campase a sus anchas por el mundo. Por ejemplo, sabía que el profesor de anatomía era un vulgar criminal obsesionado con la conservación cada vez más perfecta de los cuerpos de sus víctimas, y se valía de seres débiles para sus experimentos… Por ello, cada vez que bajaba a sus alumnos al sótano para mostrarles los cuerpos abiertos, dejaba una luz tenue y los conducía por galerías estrechas para que, como ya digo, los más débiles, perdieran la conciencia de situación y se extraviasen del resto del grupo. Después, más víctimas acudían a su consulta una vez ya titulado con honores, era mejor para su subsistencia que otros dejaran de intentar subsistir… Porque él estaba convencido de aquella sociedad corrupta que una vez le condenó por haber denunciado a tres ladronzuelos que, aprovechando el afecto singular que los niños depositaban en los personajes que estos encarnaban, se habían creído que iban poder acampar a sus anchas y sacar tajada durante un día de todo un año de supuesto trabajo. Para los padres había resultado ideal la noticia de la muerte de los sabios de oriente, pues podían seguir alimentando la tradición sin tener que colaborar en ella para mantenerla viva. Los niños nunca crecerían en este sentido y los incrédulos cobrarían la fe. Todo había sido pensado al milímetro. Condenar a un niño por algo que nunca cometió, sin apoyos familiares, solo en el mundo, podía realizarse a cambio de devolverle a la sociedad un alivio eterno.

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traducción de mi poema a un lenguaje inventado

>> lunes, 12 de enero de 2009

Cuidetem, me pare aquel mons qui xostentaifa luzdovela en noche obscura
Los linolinos de la carda bufaban casi con voz plausible
Bocanadas en el paso de aquella prominencia
Cuidetem, faló mío con las aberturas oscultadas por aquel capirote
¿A qué? Le parí a él
Oído pon, en tu profundidad aquello que te sostiene
próximo reloj de calibración ajustada con detalle, en un próximo momento
olvidará aquel precioso momentum
en tanto que dejaba de estar yo cuestiono auscultando el clack más nítido
¿Qué tengo que preocupar? Y el señaló a la negritud
Este de aquí que atardece y yo no memoricé era un probable terminado.

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NOCTÁMBULO A DOS VOCES

Noctámbulo (poema que algún día será relato construido por Ricardo Tourón y reinventado por Javier Mateo

-Coidate
-De qué?
-Da noite
-De cal delas?
-Desta

Un toque de queda inexistente,
Un palpexar agochado entre paredes,
Laberínticas murallas de colmeas
Trampantollo de libertades ficticias.

Funambulista sonámbulo sen rede,
Chan que se funde baixo os meus pes
A corda qye me guía e me sustenta
Non é valentía, é inconsciencia.

-Coidate
-De qué?
-Da Morte

Traducción:

-Cuídate
-¿De qué?
-De la noche
-¿De cuál de ellas?
-De esta.

Un toque de queda inexistente,
Un palpitar escondido entre paredes,
Laberínticas murallas de colmenas
Trampantojo de libertades ficticias.

Funambulista sonámbulo sin red,
Suelo que se hunde bajo mis pies,
La cuerda que me guía y me sustenta
No es valentía, es inconsciencia.

-Cuídate
-¿De qué?
-De la Muerte.



Cuídate, me dijo aquel monje que sustentaba el farolillo en plena noche
Los pelos de la barba apenas dejaban pronunciar aquel resoplido
Que vapor se hacía en el camino de aquel monte.
Cuídate, me dijo con los ojos cubiertos por aquella capucha.
¿De qué? Le dije yo
Escucha, escucha dentro de ti lo que tan frágilmente te mantiene
Ese reloj afinado al último y preciso segundo, algún día
Dejará de dar aquellas tus preciosas horas
Mientras se marchaba le pregunté escuchando el clack más claro
¿De qué me tengo que cuidar? Y el me dijo que de esta noche
Aquella último atardecer que yo no me preocupé por grabar podía ser el final.

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Un reportaje de Esteban

Esteban Martínez González 11 ene a las 03:20
Carlos Navarro Merino, alias 'El Yoyas', concursante de Gran Hermano, autor de momentos míticos de la historia televisiva del kitch en nuestro pais, como: "Preprarame el colacao o te meto dos yoyas", y semejantes, intenta abrirse paso en el mundo de la música con un inclasificable single a ritmo de rumba: "La vida es un tango". Ha sido padre, y ha sacado un íntimo y muy personal libro de poesías: "Bueno, Bonito y Barato". Su poesía mordaz, vulgar e indecentemente indecorosa está encuadrada en un género de poesía desconocido en España, el genero de poesía muy mala o (junk poetry), de arraigo en las culturas norteamericana e inglesa, donde se editan con periodicidad antologías de los peores versos jamás escritos (entre las más celebradas, las de Kathryn Petras). En España, recordamos a un comisario de policía llamado Abel Pizarro Sastre, que en sus ratos libres da rienda suelta a su vena lírica, plasmada en un poemario dedicado a las putas —“precederéis a vuestros clientes en el reino de los cielos”— y rematado con obras maestras de la psicotronia creyente como “Cristo, vuelve”: “Si sobre Ti, las balas rebotasen/ sin tocarte [...] / Unos dirían que eras un Robot / o soldado con metal protector / que desviase las balas por imán / o cualquier cosa rara”.Carlos Navarro Merino nos ha regalado versos de incalculable valor, como:"Celebremos con júbilo todas sus edicionesporque con ellas hemos aprendido dos leccionesque antes el edredonning se llamaba folleteoy que gustito da en la ducha echarse un buen meoy quien diga que este programa es una cacale meto dos yoyas… ¡placa placa!"Inigualable.

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Retrato de Juan Marsé

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¿Está ocupado? (Tiresias momentos antes de ser cegado por la diosa Atenea) Papel de Revista de "El Mueble" sobre cartón





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Portadas para obras de teatro

Dejen salir antes de entrar



El jardín del Austrohúngaro



En Berlín tampoco hay estrellas



San Bernardo



Realizadas con Paint

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"¿QUIÉN PUEDE MATAR A UN NIÑO?"

>> domingo, 11 de enero de 2009

NARCISO IBÁÑEZ SERRADOR. 1975
CRÍTICA DE ALGUIEN QUE HA LLEGADO TARDE

Pero tengo derecho a opinar ¿no? Por esta regla de tres nadie podría hablar de Casablanca. Este caso es un poco más peculiar, pues el tipo de películas que aquí paso a analizar no se tratan de ese tipo convencional de las que todos hablan (todos los que se supone eruditos y saben elegir). Yo sé de cuál hablo. En este caso, más que una película que podríamos considerar de ciencia ficción se nos plantea un dilema moral. La película parte de hechos históricos, como una especie de documental frío y ante todo de cifras concretas: la de niños asesinados, vidas inocentes en manos de hombres poderosos que deciden atacar por ideología política, religiosa o intereses de territorio, económicos, de ambición… Película que no dejará a nadie indiferente, película que debe verse… o no. Este lenguaje un tanto serradoriano (chichiano suena un tanto feo) prefiere ser dudoso antes que demasiado claro, pues solo me atrevería a hablar encontrándome en la situación de un epílogo, es decir, para los que han terminado de leer un libro. Pero como a mí no se me incluye (de momento) en libro alguno ni en dvd que exista, voy a limitarme a despertar atención, que no es poco, sobre lo que creo que lo merece. El señor Serrador tiene en su haber dos películas y montón de documento televisivo en su haber. Encontramos después cosas que no son ni de una isla ni de otra como la “Historia de la frivolidad” (por no decir de la censura) que obtuvo diversos premios (incluso el del Vaticano) al presentarse como representante de España en festivales concretos de la época. Buen ojo para elegirlos (a los festivales y a los que crearían la obra a presentar, pues aquí el trabajo fue de dos incluyendo a Jaime de Armiñán- “Mi querida señorita” o “Juncal”). ¿Quién puede matar a un niño? Buena pregunta. Reflexionen.

Sésil Démil 11 – 1 - 09

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AVISO PARA NAVEGANTES

A partir de ahora comenzaré a firmar mis trabajos bajo el seudónimo de Sésil Démil en homenaje al gran director de cintas tan fenomenales como Los Diez mandamientos.

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GALVANES Y MALDONADOS (CÓMICOS, NO TITIRITEROS)

Hay sin duda en la película de Fernán Gómez dos protagonistas esenciales, más que el propio director y actor: José Sacristán y Juan Diego, a pesar de que el primero sea un nefasto actor (para mi gusto) que no supo encajar el nuevo rol asignado después de las películas de Alfredo Landa. Galván sueña con un futuro mejor y, cuando solo la primera parte de este ha llegado (es decir, el futuro y no el mejor) sueña entonces con un pasado que no pudo ser debido a una carrera incomprendida debido a su anonimato. De pueblo a pueblo y tiro porque no me han pagado por la función… ¡Señores, dejen de jugar a las cartas, dejen los corrillos entre “chatos” que hemos llegado! Su vida dejará de ser tan monótona por espacio de una hora y podrán conocer autores como Lope de Vega, los Quintero o Víctor Ruiz Iriarte… Porque la Cultura, al fin y al cabo, es un derecho de todos… Porque García Lorca tuvo una gran idea con “La Carreta”. En fín, que el cine nos destroza, nos aniquila, nos hace moderar nuestros gestos y nuestra voz, que debe verse y oírse hasta en el gallinero ¡que también han pagado por la función! Aquí, en la taberna, no tendrán problema de columnas que se antojan delante de butacas… Siempre podrán correr la banqueta… Cómicos, generaciones de apellidos ilustres corren por cada uno de los profesionales que recorren la península en busca de aplausos por reconocimiento. Cómicos y no titiriteros que, a sueldo de la política, viven más calientes que por los derechos de autor de cada uno de sus trabajos. Derechos de autor directos, eso sí, y no por inscripción en sede alguna donde cada vez que en una boda se cante por borrachera el himno de Asturias haya que soltar un fajo. La película de Fernán Gómez nos acerca una dimensión desconocida en su persona: la de la dramaturgia. Pero, ya que la gente no se molesta a leer libretos tan espléndidos como “Las bicicletas son para el verano”, hay que echar mano de Jaime Chavarri para que la gente se encuentre, entre Rocky nosecuantos y tetas y culos alguna cinta que no les incomode para hacer la digestión (algo así como cuando e pone a Schönberg entre Mozart y Wagner para que la gente no salga de la sala horrorizada). Aún así, me resultó un poco pobre en cuanto a estética, a despliegue de medios, a esplendor cinematográfico. Tampoco creo que hiciera faltar para narrar una historia tan sencilla y austera como la que les tocó vivir a las compañías teatrales en aquellos años de posguerra. Pero ¿se han dado cuenta ustedes, ahora que hablo de Fernán Gómez, que la gente se afinca tan solo en una faceta de un artista, la que se supone que mejor se le da? Veamos: los artículos de Wagner, las óperas de Hoffmann, la música de Boris Vian, la obra pictórica de Goethe y Victor Hugo… En fin, curiosa paradoja. E incluso, hay quien tropieza en el campo en el que el público le da confianza (véase el intento de Ópera, “Luna”, de José María Cano, quien por cierto ahora gana más y vive mejor sacando a subasta en Londres los cuadros que pinta). ¡Dura la vida del artista! Dura y dura…

Sésil Démil

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Tomando un vermut con Gonzalo Suárez (Noviembre del 2008)



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EL EXRAÑO CASO DEL DOCTOR FAUSTO (GONZALO SUÁREZ.1969)

>> sábado, 10 de enero de 2009

Me es tan complejo hablar de Gonzalo Suárez y del mundo en torno a él sobre los que tantos habrán escrito, tantos habrán acertado, tantos habrán fallado, no sin haberlo intentado (algo les movía a hacerlo, lo creían maravilloso) que tan solo puedo moverme por instintos, como la cámara consigue de mundos tan corrientes y tan poco preparados pero a la vez tan fascinantes que tan solo el viso los despierta… Es magnífico que algo o alguien nos haga salir de ese mundo metálico en que nos hemos forjado nosotros, esponjas que chupamos y chupamos, calientes y blandas al tacto… Qué frías están las tuberías por las que nos regimos… Las hemos fabricado nosotros y sin embargo somos incapaces de detenernos a escuchar el goteo del agua que se desprende de nuestros cuerpos tras una ducha. Tenemos prisa para secarnos y no coger frío, para ir a algún maldito sitio del que volveremos porque… El que sale tiene que entrar y viceversa. Una vida dedicada a acciones mecánicas. Y, de pronto, la música medieval sobre azoteas bajo las que descienden monstruos de hormigón. Un señor bien trajeado dice ser el Doctor Fausto y un moderno melenudo de corbata alucinógena, bufanda al viento y mirada tierna y a la vez distante, perdida en no se qué, dice ser Mefistófeles en el cuerpo de un humano. El papel albal, las escafandras radioactivas, los trajes sesenteros que lucen en bosque de un color español oculto por precarios medios todavía a un público que no se reconoce en pantalla. El Doctor Fausto, un extraño caso, es una bonita apuesta donde suceden situaciones de lo más diversas que desembocan en un paisaje infantil que nos aleja de las diferentes situaciones: los hijos de Gonzalo, dejados al juego más caprichoso de sus almitas, se muestran como parte de una grabación casera pero que forma parte de un drama: el del demonio que sucumbe a la naturaleza humana y acaba por tener que comprender una situación que le resulta extraña a su frialdad de demonio ardiente. Escribo esto porque quiero y no para que se guarde en un arcón de papelotes donde se mezclan opiniones buenas o malas de toda una vida. ¡Dios mío Gonzalo, por qué habrás hecho tantas películas, por qué habrás escrito tanto!

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Fotografía con comentario de "El Extraño caso del Doctor Fausto" 1


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Fotografía con comentario de "El Extraño caso del Doctor Fausto" 2


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Fotografías de la películas "El extraño caso del Doctor Fausto" de Gonzalo Suárez
























































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































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