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EL ÁRBOL DE LAS LIRAS

>> jueves, 26 de febrero de 2009

Poema escrito a mis felices 21 falsos años

Hace tiempo que escuchaba más musical
El aire que de los campos recogía
Era un sonido triste, como de goznes de oro
Hasta que dí por fin con el árbol

De cada rama pendía una lira
Y dejaba atravesar con las melodías
Que de ellas arrancaba la leve brisa
Arias, cánticos medievales y letanías

¿Quién las colgó allí?
¿Quién las talló con la misma madera
Y las abandonó de aquella manera
Tan poética y sutil?

Hace tiempo que voy allí a escribir
Porque los sonidos del campo recuperados
En una planta que simboliza tanto
No pueden ser desaprovechados

Suenan, parecen tañidas por esclavos
Que frecuentan la alcoba del rey
mientras este devora con parsimonia unas uvas
que dejan su túnica con un reguero rojo tras de sí

Incitados por malsana curiosidad
Saben que cuando dejen de tocar
El rey llamará a su amada y la desnudará
Con la delicadeza de quien roza las cuerdas

Así puedo escribir mientras los silbidos
Se perpetúan en mi memoria
Cada uno tan distinto
Cada uno sonando sin demora
26 – 2 - 09

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