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ALGUNOS ESCRIBIENTES

>> miércoles, 10 de febrero de 2010

Entré en el aula de dibujo. La misma tarima de hace cincuenta años, un trono sobre el que tantos reyes y reinas asentaron sus posaderas desnudas. En torno a ella, todo el despliegue estudiantil en potros de tortura: regidos por el mínimo movimiento (los chirridos les delataban en aquel silencio tan incómodo), trataban a su vez de no perpetuar sus posturas mucho tiempo para evitar clavarse cualquier hierro del pupitre. Iba de un lado a otro y solo veía realidades bien distintas: había quien por cuerpo dejaba un código de barras, una tubería del techo que le había llamado la atención, un zapato de un compañero cercano de vivos colores, una representación visual de alguna metáfora… Todo menos recordar que aquella señora estuvo ahí en aquel día posando. “A mí me pagan por esto y no voy a dejar de desnudarme”. La frase sonaba un tanto frívola, es cierto, pero aquellos aspirantes a retratadores sin alma abusaban demasiado de su condición. Parecían tener miedo a reflejar algo vivo en un papel, que podía mirarles o escuchar sus asientos rechinar. El retrato ya no es un “sumario” de tiempos, de instantes. Aquello ya pasó. Parece que nos asusta enfrentarnos a lo vivo y preferimos algo estático, desde una tubería hasta la fotografía de una tubería. O un retrato de polaroid que mira siempre a las cinco y media de la tarde (hora de la instantánea). Cuando llegué al final, encontréme la excepción que confirmaba la regla: un ser asustadizo trataba de capturar aquel cuerpo. ¿Qué fue del rostro? Parecía deshacérsele en el papel, escapar a su trazo. No era capaz de retenerlo. El cuerpo, sin embargo, se mostraba sólido como una roca. “¿Por qué no pintas sus ojos?” le dije. “No quiero que me miren, que sean testigos de esto…” No me enfrento a ellos”. ¡Ni a la nariz, ni a aquella boca que escondía tantos dientes! ¿Por qué? “Acaso, una muñeca..” fue lo último que me dijo.

10 – 2 – 10

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