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AÑORANZA INÚTIL

>> lunes, 18 de octubre de 2010

Cuando paso por la estatua
de la plaza del dos de mayo
me pregunto por las proezas
¿dónde habrán quedado?
Desaparecieron como la espada
De estos dos héroes que parecen
Ahora, con sus manos vacías
Retarse, en pedestal, a puñetazos

Noto que la fiebre de la juventud
Permanece apagada dentro de mi ser
Llegar a viejo haciendo tonterías
Me satisface, la verdad, muy poco
Mi moderación de veinte años
Aunque pueda ser extraña de diario
Se descentra y rápido hierve
Cuando pienso en la fama del monumento

¿Hay que convertirse en piedra?
"Más tarde o más temprano
Nos robarán lo que tengamos en la mano"
Pienso algunas veces, aunque en esta
Concretamente, en mi duda
Creo que ya me lo están arrebatando
Suspiro en la incertidumbre
De si valdrá lo que ya he escrito
Si no se estará oxidando
Si en lugar de piedra sea herrumbre
Si acaso no es, en valor, ese tamaño

Observo que, siendo aún joven
Seré también así de viejo
Luchando por lo justo
Siendo de talante moderado
Apaciguador de esta sangre noble
De sentimiento, infecta de preocupaciones
¿quién quiere seguir escribiendo
Ahora que ya no existe la poesía
Del misterio?
Ya todo se cree saber, se conoce
Nada sorprende, nada asusta, nada inquieta
¡Es triste escribir como un viejo!


18 – 10 – 10

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