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JUGLAR

>> lunes, 21 de enero de 2013



Aún recuerda la aurora su sueño
Mientras la noche, todavía viva,
Teje, con sus alargadas patas, otros nuevos.
Una idea surge de entre la nada,
Obligando a posarse en el papel al bolígrafo.
Ya el descanso ha terminado
Y ahora toca soñar, pero con los ojos abiertos.

Todos los días recuerda al amor
Perdido en el bosque de la espera.
¡Son solo añoranzas de pobre
Con las que es feliz en su miseria!
Deseoso de cosas nuevas
Se resiste a ser engullido por el pasado
¡Quiere reinventarse en cada mañana!
Imagina que es otro, siendo siempre el mismo
Y esto le hace creerse fresco en su quimera.

Cree que los camposantos son jardines
Y que todavía es posible la música.
Llama néctar al vino, e imaginación
A sus quebraderos de cabeza.
Nada le hace sospechar que cuando fabula
No es durante el día, si no en la oscura noche.

Y él canta lo que no es sino una débil letanía
Implorando, a toda esa marea de gente
Que alguno, uno tan solo, la advierta.
Pero es ya demasiado tarde, y por fin es consciente
De que esta, engañosa y trapacera, no es su época.

Por eso es feliz en su encierro
Porque allí, nadie le molesta.
Allí entona sus gorigoris
Esperando que por fin amanezca.

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